Excamas

uma derrota, é sempre uma derrota...

2012-01-16T17:45:00.000-08:00

Besteira, bobagem da grossa? O que aquilo queria dizer? Bem, uma derrota, é sempre uma derrota...

Se alguém estivesse ali tentando animá-lo talvez diria que ele aprendeu alguma coisa com isso, que nada é em vão, porque a experiência é sempre um ganho valioso. Bem, na verdade isso era o que ele diria pra alguém decepcionado, rejeitado, reprovado...

Era isso o que dizia aquela folha amassada sobre o envelope pardo do correio sobre a cama. Mais um original rejeitado. Dessa vez pesquisara bem a editora, as coleções, as linhas editoriais, o público alvo... novamente rejeitado.

Não era a primeira vez que era rejeitado um trabalho seu, e também já havia sido aprovado em outros, já teve muita coisa publicada, um livro inclusive, fora os que publicara de forma independente e trocava nos bares por bebida com os amigos.

Mas é que este, poxa, o texto estava ótimo, bons personagens, um bom enredo, tudo bem amarrado. Talvez com algumas imprecisões que poderiam ser alteradas acilmente na primeira revisão da narrativa.

A grana andava pouca, e a editora rea grande, iria render uma boa grana, trocar aquele computador velho, aquele maldito teclado que a letra éfe não saía, tinha que ficar sempre atento corrigindo emails e textos e... bem, sentia que precisava dormir e era isso que ia fazer.

Dormir, descansado.

A vida é bela porque é assim: imprecisa

cabeça cheia

2011-12-26T21:56:00.000-08:00

Finda a noite. As noites terminam mais tarde do que deveriam, mais cedo do que eu queria. O limite dos ritmos cotidianos.

Coitados de nós.

Onze horas da noite deveria ser a hora que os desejos dormem. Cerveja, sono sem sono.

Queria que meu computador fosse uma máquina de escrever pra acabar a tinta da fita. Queria que acabasse a energia elétrica do mundo todo por dois meses...

Queria que a minha tinta acabasse, queria estar morto. Não morto de religioso que acha que a morte é um repouso pra depois viver de novo. Queria estar morto, o morto do ateu que não revive, o morto que se cumpre em sí, que termina a vida como o guerreiro que se retira da batalha. A morte é nossa verdadeira recompensa. Não é a vida eterna.

Vida é batalha, êxtase e violência. Vida é gravidade e o peso do próprio corpo nos ossos. Eu não acredito no ateísmo, mas é a minha escolha. Quero morrer e acabar. Dormir para sempre. É poético e bom, o descanso do qual a gente nunca acorda.

Acaba a cerveja, faz frio. Aqueço a água pra tomar um mate.

É preciso trabalhar muito, se divertir muito, lutar e subverter muito. Só aqueles que vivem uma vida intensa e totalmente dedicada a terra, ao mundo e a vida do agora, só as pessoas que vivem sem nenhuma perspectiva de pós-vida é que merecem a farta recompensa da morte eterna, a fita de tinta que deixa cada vez mais fraca sua marca, e na hora certa acaba, é jogada fora e ninguém mais se lembra dela, porque saem os personagens e a vida continua.

nota mental do Sid - 243

2011-11-17T06:26:00.001-08:00

Sociedade, grupos e instituições das quais já me expulsei:

-Igreja Adventista do Sétimo Dia;
-Sociedade Vegetariana de São Carlos;
-Centro Acadêmico de Letras que eu havia refundado anarquicamente;

(em construção)

carne de sol

2011-11-11T20:06:00.001-08:00

a vida vazava pelas circunefrências
coçando naquele lugar das costas que a mão
não alcança

machucado na cabeça sem sangue

final de semana sem compromissos

era preciso por os cães para pastar hipérboles

sem titulo

2011-11-11T20:03:00.001-08:00

a poesia...

escorregava...
antes mesmo...
...
de fazer sentido.

ainda bem,
que a beleza está
está nos olhos de quem vê

esparsas

2011-10-01T22:26:00.000-07:00

Devolvam minha perna

ao barulho dos carros la fora

eu fumo preces

sem pressa

todos os xamãs já se foram

estou farto

exatamente na ambiguidade

derivações

2011-10-01T22:17:00.000-07:00

Eu nunca fui bom de lembrar fisionomias. Rostos, caras, traços, marcas. Me confundo facilmente. Acho que é uma pessoa conhecida e não é. Tenho sempre receio de perguntar. Será que é o fulano? Não lembro direito de olhos, bocas, narizes. Sempre reparei mais nos cabelos, exatamente aquilo que mais muda.

Sou uma lástima pra reconhecer as pessoas. Isso me deixa preocupado. Eu lembro mais das palavras, das ações. É como se as pessoas fossem feitas todas de palavras. E as palavras nunca significam nada. Pelo menos nada que seja certo. Eu tenho medo dessa dúvida sobre as pessoas. Eu teno medo de esquecer as pessoas importantes. As vezes olho no espelho e me acho estranho.

Parece que estou ficando velho. Parece que peguei uma gripe. Não lembro as datas de aniversário. Estou sempre suportado por agendas... várias. Esqueço a água no fogão. Esqueço de pagar uma conta. Lembro de coisas que talvez jamais existiram. Eu reinvento a vida toda a toda hora, insegura, sem a coragem das frases de efeito. Eu sou uma conjunção repleta de medo. Eu só não tenho medo de escuro.

Sob o fino fio da navalha, parece que, nalgum momento, de repente, eu possa, desaparecer. Você não é isso que você está sendo, me disse uma vez uma ex-namorada... mas a gente pode ser outra coisa que não o que a gente é?

Tenho medo porque perdi a identidade das coisas. Por que tudo pode ser, a todo instante, qualquer coisa. É como se as coisas pudessem todas serem diluidas num continuo. No contínuo sem secções, facções, o contínuo não tem delimitação, denominação. O continuo é o esquecimento,

Não tenho medo de morrer, tenho medo de esquecer a vida. Tenho medo de ser uma cobra que morde. Tenho medo de longos dias secos e sem umidade.

Tenho pouco dinheiro na minha carteira essa semana. Minha garganta dói. Os meus olhos eu sei, que jamais verão nada de maravilhoso novamente. Quero ir até a janela. Parece que começou a chover.

dos amores o mais desejado

2011-09-14T07:58:00.000-07:00

É estranho como eu sempre me recordo de você quando passo no beco. Nem sei bem o porquê, mas também a gente nunca sabe, a gente sempre inventa o porquê. Eu passocom minha moto, às vezes diminuo, olho devagar.

Hoje parei, fingia que atendia o celular, caso algum transeunte me visse e achasse esquisito. Olhei pro beco. Nem sei qual dessas casas foi a sua. Só lembro das vezes que te deixei na esquina do beco e você dizia: melhor eu entrar sozinha, não que eu deva alguma explicação pro meu marido... já estamos terminados, mas quero evitar discussões... entende?

Claro que eu entendia. Tem coisa muito mais dificil de entender, isso era fácil. Difícil era saber porque você se mudou, eu conheci sua casa nova, seus novos planos, seu novo namorado e depois o próximo... e continuamos, enfim, separados.

Quando eu inventava um novo amor, você se desfazia do seu. Quando eu estava sozinho, você estava nas nuvens com alguém. A gente viveu de muitos desencontros e alguns raros encontros nesse meio. Nosso amor foi sempre uma ausência. Nosso amor, como esse beco, não tem saída. Nunca teve.

Por conseguinte, você foi a mulher que mais desejei na vida, considerando a extensão temporal. Durante todos esses anos fomos amigos a espera de uma oportunidade que não veio ou não queríamos que ela viesse... talvez não queríamos aceitar as resposabilidades da escolha... talvez saibamos que nosso amor só poderia existir enquanto ausência. Você foi o mais desejado dos meus sete amores eternos.

Acredito que nem exista mais motivos pra amar você. Tudo bem que todos os motivos de nossa vida são inventados, etéreos, instáveis... mas nosso amor, nosso amor é uma nuvem.. mantêm-se nos servidores perdidos do mundo, na proximação das tecnologias de comunicação virtual.

Eu fico tarado ao ver uma nova foto sua, envio um poema no facebook, um diálogo se inicia em janelas instantâneas e a gente começa a tentar diminuir a distância que se forma sempre entre nós. Distâncias bem maiores que a proximidade de um sofá. Limbo, lodo e tristeza... é o que sinto quando passo em frente ao beco e vejo aquela rua que acaba, que tem fim, uma rua que poderia seguir livremente facilitando rotas, tornando possível acessos, abrindo novas perspectivas, novas rotinas, novas paisagens. As ruas jamais deveriam ser becos...

Mas existe a vida, a necessidade, a necessidade de passar em frente ao beco toda semana, a necessidade dessa dor, de ligar os pontos e completar o futuro. Nosso amor desejado, aquele que é impossível e sempre possível... é esse, provavelmente, o que jamais se realizará.

dos amores o mais que perfeito

2011-08-17T10:47:00.000-07:00

Quando eu falava para Silas que Marília era fantástica, ele sempre concordava e ainda se indagava do porquê nunca tinha namorado com ela. Eu respondia sempre da mesma forma: porque você é um idiota!

Houve um tempo em que eu pude beijar Marília. Foi uma das poucas garotas que eu beijei e não consegui comer e, mesmo assim, achar que valeu a pena. Marília era tão interessante e comunicativa que você jamais sentia que ela precisaria de você. A mesa toda e ela sempre estava se comunicando, chamando atenção de várias pessoas. Marília era inteligente demais, nunca intervia numa conversa para chamar atenção ou pra sentir que estava interagindo. Marília foi um dos meus amores sete eternos. Eu tenho esse péssimo hábito, nunca abandonei meus amores. Eles me deixam, me largam, me chutam e me esquecem, nunca mais nos vemos, mas eu ainda faço brindes e lembro deles. Eu gosto de amar mais, não gosto de desamar. Eu só não gosto de amar demais, porque acho que ninguém merece muito amor também.

Eu pensando tudo isso e ela lá chamando atenção das pessoas, sempre inserindo seus comentários inteligentes e suas dúvidas sinceras. Não importa que consideramos uma pessoa inteligente, quando ela pensa de forma parecida conosco, ela era foda. Virei o copinho com o resto da cachaça e arrematei uma cerveja gelada por cima da goela fervente em homenagem a ela. Esse era o único problema de Marília, o mais perfeito dos meus sete amores. Ela poderia abandonar você um dia, do nada, e isso jamais abalaria seu universo perfeito. Seus amigos eram bacanas, sua familia, sua condição financeira, seus discursos, sua aparência... ela tinha muita gente a sua volta e todas essas pessoas eram pessoas interessantes. Você jamais se sentiria um homem a moda antiga perto dela. Ela nos assustava com sua felicidade e independência.

Mas uma hora ela te escolhia, olha pra você sempre sorrindo, sempre aberta ao contato. Ela pegou o copinho que eu havia acabado de encher com aguardente da boa, e virou de uma vez só. Não pense que você vai me deixar pra trás heim, ela disse. Eu estava louco pra beijá-la.

Conversamos muito, sobre filmes e especialmente livros. Ela me achava um cara inteligente e por isso ganhava alguns pontos com ela. Foi por isso também que nos beijamos, aquela certa noite inesquecível que ela já havia esquecido faz tempo

Mas ela foi embora. Levou seu perfume, sua luz, seu rastro. Era como se alguém tivesse tirado o velho rock n roll da vitrola e botado um blues pra tocar. Demorou pra me dar conta de fato, que somente eu e Silas estávamos lá, na mesa, bêbados e cansados. Em silêncio.

Virei para ele e disse que Marília era fantástica. Mas dessa vez fui mais rápido. Sabe de um coisa, eu sei o porquê eu nunca namorei Marília - eu disse. E por quê? Por causa da amizade, porque ela mora em outra cidade? Não respondi de imediato, enchi nossos copos. Não, porque eu jamais teria uma chance de verdade.

Levantamos e fomos embora. Naquela noite, dormi com Marília em minha cama, mesmo ela não estando lá.

o permanente

2011-08-14T21:29:00.000-07:00

Com o passar do tempo eu pensava que iria ficar cada vez mais inteligente, mais sábio. Eu pensava na quantidade de livros que já tinha lido, e pensava que daqui quinze anos teria lido muito mais. Pensava que teria muito mais experiência acumulada, mais estabilidade, mais independência. Bem, o tempo passa e parece que acabei perdendo meu otimismo positivista, progressista. Parece que passam-se os anos, as fases da vida, e só parece que a gente não aprende nada, parece só é que mudamos de ponto de vista. Parece que a vida é sempre uma incompletude. Cada momento do presente existe nele mesmo e dentro dele o momento seguinte, o devir. Estamos sempre melhor do que o antes (realizado no momento presente) e sempre estaremos melhor no momento devir (também realizado no momento presente). A vida na verdade, não é um aclive, é uma reta. Uma reta iniciada num ponto aleatório e finda num ponto final. A existência não pode ser rabiscada num pedaço de papel. A existência deve existir sem metafísica alguma. Não há diferença entre mundo e simbólico. Só existem pontos, infinitos, numa reta qualquer, numa direção qualquer.

cúmulus-ninbus

2011-08-11T20:12:00.000-07:00

Eu tenho um cansaço nos ossos das juntas. Não sei se estou muito cheio do que fazer, ou se estou só cansado e de saco cheio da minha própria existência. Às vezes tenho vontade de sentar no sofá e ficar vendo a televisão fora do ar. Tela azul. Cansado de segurar o rpóprio peso do corpo. E a cabeça, cada vez mais pesada, imã atraindo palavras e pensamentos e agendas. Não posso esquecer. A tradução pra terminar, o curso de espanhol três vezes por semana, a ida religiosa ao bar na segunda, na quarta e na sexta. Um amigo me escreveu de longe, ainda não consegui responder. Levanto me sento na frente do computador. Abro o arquivo da tradução. Paro para checar o email, abrir o mensageiro instantâneo, abrir a janela de alguém e resmugar: que merda de dia.

Seu eu estivesse em Londres agora, estaria quebrando tudo com os jovens anarquistas dos becos limpos. Aqui não acontece nada e quando também acontece eu to cansado demais pra criar ânimo. Tomo cada vez mais café, e agora chá preto porque o café começou a dar azia. Volto pro texto. Mexo na formatação, não to com a cabeça boa pra escrever, talvez deixe essa parte da produção pra amanhã. Amanhã o dia vai ser foda. A manhã vai estar livre mas precis consertar essa merda de tomada que do nada desliga o computador a cada meia hora. Não tenho dinheiro pra chamar o eletricista. Vou gastar quarenta minutos pra tentar consertar isso e provavelmente não vou conseguir. Preciso de mais chá. O microondas ttá desligado porque o computador tá ligado com a extensão do microondas. Tenho que esquentar no fogão. Fogão sujo, tem que ser limpo no fim de semana. Fim de semana vai ser foda também. Aquele workshop do dia todo. A noite o trampo de garçon. Porque inventei de fazer esse bico mesmo? Que merda. Ah é, porquê senão vão cortar minhar internet.

Desencana de mexer no trampo da tradução agora. Preciso dormir, mas ainda da pra ficar um pouco mais acordado. Ler? Putz se eu ler não vou entender nada. Talvez ver um vídeo pornô na internet. Fumar um cigarro. Que vontade de café. Mas se tomar café não durmo. No mensageiro uma garota puxa papo. Talvez role um esquema pro fim de semana. Mas sábado não dá, tem que ser no domingo. E tenho que pagar a conta do telefone, senão me cortam ele no sábado e não tenho como ligar pra ela. Acho melhor ficar em casa, domingo tem jogo do alvi-verde na televisão. Domingo pelo menos eu posso descansar, não gasto grana também. Não, domingo tem a faxina. E segunda...

Segunda sem ter fim de semana de descanso. Segunda vai ser de foder o saco...

IDs

2011-07-07T21:41:00.000-07:00

Bem, lá estava eu novamente no bar. Isso pode parecer recorrente, mas agora que estou nessa vibe de apreciar a simples existência material das coisas, é como se eu pudesse ficar aqui no bar por horas, todos os dias, sem me entendiar. Parece que há sempre alguma coisa bela, na singelez de como alguém derrama a cerveja no copo, no gole seco e rasgado do conhaque, uma olhar para nada, alguém jogando o saleiro pra lá e pra cá, o som a televisão sussurando um telejornal que niguém assiste...

Aqui, na Camada Zero, muito do que as pessoas são, é descrito pelos seus gestos, tiques, movimentos... embora, as coisas estejam sempre carregadas de seus símbolos. O ser humano não consegue por nenhum momento deixar de significar.

Nos rizomares a distância entre o desconhecido e sua significação parece ser mais difusa. A velha Dead_seed que está ali na sua mesa triste. Nas primeiras vezes que a encontrei sua ID era razoavelmente simples. As folhas verdes de vegana, as bandeiras rasgadas no lugar da nacionalidade, indicando apoio aos anti-fronteiras, os ícones de bandas hards como Mono, ca1414 e Efect Efect, as bandanas coloridas contendo 3 opções sexuais, as tatuagens dos programas preferidos de simulações, enfim.. uma infinidade de coisas simples, embora houvesse ali também códigos complexos.. a tendência à Aiologia pelo logaritmo utilizado na disposição dos brasões, a combinação de cores com os fundos e as faixas sonoras emitidas nas linhas da inaudição padrão indicavam sua visão mitológica sobre as divindades do amor.

--Quem são aqueles velhotes, afinal? Pergunto depois de tanto tentar encontrar uma resposta para essa pergunta vaga. São Ângelo e Sid, responde o barman de forma seca e desinteressada. Os nomes eu sei, mas o que uma etiqueta diz sobre um pote que não conheço? Eles não parecem ter traço nenhum da cultura superior. Passou um bom tempo após eu ter falado isso, para que o barman parasse de enxugar os copos e por fim dissesse algo: você quer ouvir um pouco de história, é isso? Bem, é por isso que sou cliente tão assíduo desse distinto bar. Ou você pensou que era apenas porque esse é o único bar a menos de cinquenta quilômetros da minha casa?

tempestade me lembra você (prefácio?)

2011-05-23T08:16:00.000-07:00

Veja, esses relatossão páginas de um diário enferrujado. Não há aqui nenhumatentativa de te enrolar, leitor. Não estou te explicando para teesclarecer... é para dizer, na verdade, que você jamais entenderátudo que se passou nessas páginas alaranjeadas, carcomilhadas...Esse tem sido o grande pacto implícito da literatura: contar umaverdade. Não há verdades aqui! Somente lembranças.

Só mentem aslembranças! As lembranças se reescrevem a todo momento. Eis o diabode fixa-las na escrita. Fixa-se apenas algo que era sem deixar deser. Por quê acreditamos que naquela foto, aquele menino mirrado eingênuo é o mesmo ser que hoje a vê com saudades?

Uma vez, quandocriança, fiz um buraco bem fundo no terreno baldio vizinho. Enterreiaquela comum ideia, de botar numa caixa resistente fotos, brinquedos,bilhetes, lembranças de experiências que eu jamais deveriaesquecer. Anos mais tarde me mudei da casa. Jamais reavi a caixa.Naquele terreno foi construida uma casa. O tempo, essa dinâmica dascoisas, pôs pedras sobre meu passado. Jamais podemos recuperar opassado.

Eu não saberia lheexplicar melhor essas páginas que você lê. E nem você entenderá,com tantos buracos, com tantas dificuldades semiológicas deexpressar uma sensação em palavras: como a sensação de uma lâminafria, a sensação da transposição de uma fronteira, a sensaçãode alguma coisa que chamamos num momento de amor, mas que nãosabemos nem como adjetivar: bom, bizarro, raro, especial,inexplicável.

Vamos imaginar entãoque você mora naquela casa. E que por um algum destinocinematográfico empreendeu uma reforma no piso de sua cozinha eencontrou aquela velha caixa. A caixa num momento lhe chama aatenção. Uma antiga e bela caixa de Matte Leão. Seria pintada amão? Essas coisas antigas eram fantásticas. Um cadeado toscamenteimprovisado. Você poderia quebrá-lo facilmente, mas não façaisso. Tome, aqui está a chave.

Sinta-se a vontadepara ultrapassar esse envólucro enferrujado. Leia e veja essaspequenas partículas de memória e entenda como quiser. Monte suahistória, sua interpretação, suas relações extra-textuais,infira seus argumentos... mas tudo isso afinal, só reflete erefrata, a sua própria imagem.

a evidência invisível

2011-05-03T06:08:00.000-07:00

a evidência invisível
Osama Bin Laden foi morto! Osama Bin Laden foi morto? Fotos e vídeos comprovam, evidenciam: ele está morto! Passou na televisão, através de canais brasileiros que reproduziam notícias americanas que reproduziam ditos de quem? Informações da Cia, do FBI da Casa Branca? Isso comprova, evidencia? Não, a prova conclusiva foi dada por especialistas. Exames de DNA, como todos sabemos, 99% de exatidão.

Não sei qual laboratório, analisou não sei qual pedaço de tecido que dizem ser de Osama, e comparou com algum pedaço de tecido coletado em algum lugar, levado por algum soldado, sei lá como. Mas nesse laboratório, que deve ser um laboratório de muita confiança, coisas foram comparadas com máquinas caras, analistas especialistas que sequenciaram longas cadeias de ATCG (é isso?) e comprovaram tudo. Eu acredito que Osama está morto. Existem provas, contundentes, em algum lugar existe um documento oficial, assinado e carimbado confirmando tudo. O que podemos contra a evidência invisível da genética? O que podemos dizer contra os especialistas? É preciso aceitar. Hoje tudo é provocado e explicado pela genética. Sobrepujando outra senhora do poder de significar, a genética deixou pra trás até mesmo a História com H maiúscula. Doenças, homossexualismo, psicopatia, tendências, tudo hoje pode ser explicado pelo cromossomo tal. Somos todos descritos e regidos por invisiveis partezinhas de matéria que só podem ser vistas com máquinas especiais por pessoas especiais. É a famosa roupa invisível do Rei, que só os inteligentes podem ver. Você está vendo? Não??? Passou na TV e tudo, vídeos, fotos, o presidente falou, o DNA comprovou.

DNA. Deus Não é Alógico? A escrita de deus, é certa, mesmo em linhas tortas. A bíblia sempre nos disse a verdade, objeto único e incontestável, mas deus também escreve em nosso DNA. É a resposta para tudo. O DNA é nova escrita hieróglifa de Deus. Você não vê?

Você não consegue ver a roupa do rei? Ou você não consegue ver a nudez do rei? Preste atenção, porque quem vê uma coisa, não vê a outra.

sincerejas

2011-04-08T23:17:00.000-07:00

brota,
brotoeja
menina de boca de cereja

como eu faço pra encontrar
seu mais profundo desejo
aquele que nem mesmo você
tão (in)segura
percebe

com quem eu falo, que conversas escuto
pra poder encontrar aquilo
que você deseja

a fala, tão direta
um tanto
nunca te revela

brota, brotoeja
visceja
visceral

solo

2011-04-06T10:23:00.000-07:00

A idade
só me permite ser piegas
ouvindo Paulinho Moska

Hoje só consigo amar
exatamente
o que nós temos

uma poesia pra você
sem sol
plantada
em solo

impairável

2011-03-31T19:44:00.000-07:00

Viajo em alta velocidade com minha moto pelas veielas e ruas capilares de São Carlos Conde City. A mente alterada, mas por nenhum processo alucinógeno, que eu já tive minhas arriscadas aventuras alcoolizado no volante.. que atire a primeira lata aquele que nunca tiver cometido esse pecado, mas agora nessa fase pseudo-madura quase-careta, corro, recuperando digressões aceleradas, corro feito hemácea livre pelas avenidas colesteróicas de uma cidade cada vez mais gorda. Crescendo com opulência de supostas tecnologias revolucionárias que eu vejo mas não posso tocar. Carros e mais carros e caminhões se apertalham com ônibus vorazes por ganhar mais dinheiro de estudantes e trabalhadores. Bate forte teu coração insano, minha cidade. Estão suas veias limpas e seus músculos fortalecidos pra aguentar tanto sangue? A pressão que exerce sobre nós estes litros de sangue e cargas e economia móvel dinâmica indo pra lá e pra cá. Pequenas pérolas do interior. As cidades que crescem bebendo o sangue de nossa moderna e enfartada capital. Com seu sangue também o seu pús. O progresso... quem é que pode lhe parar? Nem eu quero, também te acho linda com suas coroadas faculdades e seus anéis de fibra-ótica. Jamais quereria seu fim, progresso. Eu quero um caixa 24hs na esquina da minha casa, quero minha banda larga tocando num barzinho descolado que não fecha as onze e meia. Minha cidade não pára. Quero uma moto nova mais rápida e com melhor arranque. Semana passada meu amigo Ângelo teve sua casa roubada. Fiquei com medo e pensei que não tenho mais tantos amigos pra perder. O tempo não não para, nem desacelera. O coração não para quando a gente dorme. A gente... a gente, tem sempre quem pára. Uma hora, alguma coisa, um carro descuidado que acelera para pegar um sinal amarelo. Ele para tarde demais, eu sigo. Voou livre para me estraçalhar no chão e antes da queda eu penso: porra, bem hoje que eu não bebi nada!

trecho 8

2011-03-24T08:14:00.000-07:00

Olha! Escuta! "A telephone that rings but who's to answer / Oh, how the ghost of you clings / These foolish things remind me of you" ah, Billie Holiday. Eu sempre gostei dela. Você não, gostava do jazz mais experimental. Não gostava de jazz cantado. Acho na verdade é que era tudo um preconceito porque você nunca gostou de intérprete feminina.

Eu gosto da voz da mulher. Amo voz de mulher. Especialmente aquelas que mais do que timbre, têm volumetria, modulação. Gosto das vozes que sabem abaixar o volume na hora certa, cadenciar as palavras exatas, e colocar as vírgulas e reticências nos lugares exatos. Gosto das bocas, as linhas curvas, a expressividade de cada lábio. A carnatura toda ou o fino traço vermelho. Todas elas têm algo a dizer antes mesmo do beijo. Por isso sempre adorei sexo oral. Dar ou receber. A volúpia das bocas. Não há mais volúpia em qualquer lugar que dentro de uma boca. É por isso que a boca é o ninho da poesia. Gosto de vinhos, vermelhos, fortes, secos mas pelo gosto, não pelo excesso do álcool. O vinho é daqueles prazeres que deixam longos rastros. Quando uma garrafa de um bom vinho acaba, fica ainda na boca o gosto, aquele gosto que nada lembra a uva. Já reparou que vinho não tem gosto de uva. Vinho tem gosto de palavras. Por isso que as pessoas dizem "esse vinho tem gosto de madeira, esse de flores, esse de blablabla". Eu digo, esse vinho tem gosto de domingo a noite, esse tem gosto de chuva, esse tem o gosto de um nome, esse tem gosto de alegria momentânea... Gosto das palavras. Sobretudo gosto das palavras porque elas servem pra dizer qualquer coisa e nunca dizem nada. Afinal, de que adianta algo assim? Mas é, é assim. O que será que você pensa de cada palavrinha que eu falo agora? Com certeza não é exatamente o que eu quero dizer. Quando eu digo sexo oral, você pensa porque eu não falei chupar, felação, boquete. Você pensa no sentido disso baseado em nossas outras conversas, no que você já ouviu e conheceu de mim. Sabe, se eu dormir, você por favor me cubra, me dê um beijo na testa e saia. Apague a luz e jogue a chave por debaixo da porta. Não é romântico?! Huahuha. Sabe, se tudo o que eu disse hoje, fosse escrito, escrito por um escritor, um escritor bem ordinário na verdade, desses que não conseguem publicar nada e tem que pagar o livro, não vende nada.. se esse texto fosse interpretado por alguém, uma atriz, ela poderia ser inclusive mais onita do que eu, pra atrair mais público, ok? [Risos] Teatro lotado, bem, na verdade nem tanto. O espetáculo se chamaria algo como Para Mim Mesma... [gesticula] com reticências e tudo. Lógico que não teria muito público. Monólogo, hoje em dia. E ainda uma história que não contasse nada, sem enredo, sem clímax, chata. Se eu falasse exatamente essas palavras para um público de cem pessoas. Acho que cada uma entenderia de forma diferente. A relação pessoal de cada pessoa com cada palavra, suas histórias de vida com o teatro, o dia que tiveram, cansativo ou realizador, as divergências ideológicas, enfim. Cada um entende do seu jeito. Ah, quem inventou a lógica tava distante demais em suas abstrações a ponto de esquecer o homem. O ser humano.

Ah meu bem, não a entendimento entre as pessoas. Só há confusão. Mas afinal, como seríamos individuais e diferentes, sem estar em conflito o tempo todo? Me entender. Tudo o que eu queria hoje, era me entender. Trinta anos. E agora que eu descobri que não existe entendimento entre as pessoas, o que eu faço? Será que você está entendendo isso que eu quero dizer? Se você entendeu que não há tristeza nisso, mas beleza. Então acho que estamos próximos.

A morte do sonho possível

2011-02-13T13:14:00.000-08:00

Nossas últimas batalhas foram sendo cada vez mais complexas em suas abstrações virtuais. O eterno desejo de alcançar a comunicação mais ideal, jamais, sonho assim jamais se realizou. Mas como se realiza um sonho? Quando ele se tranforma em realidade? Mas a realização do sonho então seria seu fim, limitado pela perversa realidade? Não seria esse, na verdade o fracasso do sonho, e seu sucesso seria a permanência eterna do sonho? A irrealização!?

Nietzsche dizia que as palavras são as pontes e arco-íris que ligam as coisas eternamente separadas... mas eu penso, o que está ligado por algo, não está por fim, separado, de alguma forma ainda? Estar verdadeiramente ligado, tão intimamente ligado, não seria não haver diferença alguma? E ser a mesma coisa, não é ser uma coisa só, sem separação?

É engraçado que eu só possa pensar essas coisas agora, sentido assim o vento, tão real, batendo em meu rosto. Parece que tiramos o gosto de tudo aquilo que era verdadeiro. Bem, não estou aqui mais uma vez tentando explicar pra mim mesmo que não vejo diferença entre a Camada Zero e os Níveis Superiores, não acho nem lá nem cá melhor. Um poema que uma vez eu li chamava Cante lá, que eu canto cá... Acho apenas que a gente pra gostar de algo tira o gosto de uma outra coisa. Admiração, afinal, conta tempo. E a gente na verdade admira aquilo com o que a gente gasta nosso tempo.

Bem, também existem as intereferências externas, nem tudo é possível. Se estou agora com esse cabelo desgrenhado, essa jaqueta apertada sentado no parapeito desssa velha ponte de madeira... talvez esteja aqui apenas porque não posso estar lá. Não posso me conectar, não posso estar em um nível sequer de virtualização artificial, só aqui, nas obscuressências da minha mente, meu cérebro que já deve estar ficando velho.

Mas mesmo daqui, nessa Camada tão inferior, onde o principal meio de comunicação são a liguagem tradicional e nossas cordas vocais, até os mais elevados canais de comunicação, sempre estamos trabalhando e lutando por uma forma de comunicação mais eficaz, mas nunca estivemos, na verdade, unidos, intimamente unidos.

Quando havíamos conseguido estabelecer redes descentralizadas, onde todo computador poderia acessar por ondas a rede através de outro computador conectado a rede, eliminando os servidores centralizados através de simples plugins PF4... quando boa parte da tecnologia tornou-se livre, sem dono e disponível para utilização de qualquer pessoa... quando a tecnologia de hardwares avançou ao ponto de tornar uma comunicação em qualidade de vídeo M:12 e sons com canais múltiplos praticamente instântaneos... bem, parecia que cada vez mais estávamos próximos da comunicação ideal, mas o horizonte distante sempre retrocedia um passo. Depois surgiram os protocolos #23.50 para resolver nossas novas necessidades da comunicação em três dimensões, os protocolos #44@0 de compreensão de ondas cerebrais para nossa necessidade de demandas múltiplas instântaneas e enfim, tanta coisa que já estavam nos museus de tecnologia, antes mesmo das mil empresas com ações mais caras no mercado mundial serem empresas de tecnologia abstrata.

Esse rio que passa lento e corrediço debaixo dessa ponte de onde balanço meus pés... se eu e ele nos tornássemoms um só... não seria meu fim? Nossa melhor qualidade, cada vez mais me parece, é sermos exatamente distintos. Sermos diferentes em alguma coisa.

Talvez seja apenas o ódio que nos permite existir. É ele que nos salva da impossibilidade de sermos.

Comunhão total, na verdade, eu só alcancei em três tipos de experiências: no sexo, na religião e nas drogas. O maior prazer de todos, de sermos um, é no entanto, o mais terrível de todos os medos. Pior que o medo de morrer, apenas o medo de deixar de existir. E nosso maior prazer, é estarmos próximos desta barreira.

Hoje recebi uma bolada. Ganhei trinta e cinco mil reais, mas não to feliz.

2011-01-25T19:47:00.000-08:00

Hoje recebi uma bolada. Ganhei trinta e cinco mil reais, mas não to feliz. Sempre me disseram que eu era um pessimista ferrenho, encarniçado. Eu, como todo pessimisto, sempre rebati dizendo que era é realista, isso sim. Que seja, ganhei, mas só recebo daqui a um ano ou dois, quem sabe três, porque a justiça aqui no Brasil é lenta. Tarde mas não falha.

Um brinde! Hoje eu vou de licor pra esquentar.

Existe uma outra coincidência nisso tudo, uma coincidência cósmica que ninguém veria ela passar. Eu, quase não vi. Não me julguem exagerado, mas Milan Kundera me protege quando diz que “É errado, portanto, censurar um romance que é fascinante por suas misteriosas coincidências (…) mas é certo censurar o homem que é cego a essas coincidências em sua vida diária. Pois sendo assim, ele priva sua vida de uma nova dimensão de beleza”(insustentável leveza do ser)

Recebi esse dinheiro (receberei) porque meu pai ficou recluso, ou seja preso, por seis anos numa penitenciária do estado. O Governo se responsabiliza por dar um auxílio de um salário mínimo por mês para os filhos de presos, porque acredita que a criança não tem culpa nos delitos dos pais e não devem pagar por isso. Por isso o Estado se vê na obrigação de compensar essa falta paterna através de um salário mínimo mensal. Acho que não compensa.

Acontece que ninguém dá dinheiro de graça. Alguém já te deu trinta e cinco mil reais de graça? Assim, do nada? Porque é justo? As pessoas te dão dinheiro quando elas querem comprar algo de você. Esses trinta e cinco paus não são muita grana, mas posso comprar um carro zero ou um terreno ou então pagar seis anos de aluguel da minha casa. O que será que querem comprar de mim? Eu não tenho certeza e é por isso que não tô feliz.

Eu só sei que eu daria facilmente esse dinheiro pra não ter meu pai preso numa cadeia. Não digo nem por mim, que cresci bem até, sem nenhum pai por perto, mas a cadeia é um lugar tão horrível que é difícil desejar isso para alguém. Meu pai não foi assassino, estuprador ou ditador, ele era um vendedor de substâncias ilícitas.

Bem, a grande ironia disso tudo é que agora, surge a proposta do novo secretário nacional de Políticas sobre Drogas , Pedro Abramovay, de acabar com a pena de prisão para traficantes tidos de pequeno porte e sem vínculo com o crime organizado. Assim como a sociedade percebeu que não deve tratar o usuário de drogas como um criminoso, parece que começou a perceber também que o pequeno traficante não é a fonte do problema, e que prender pessoas que não têm as vezes sequer antecedentes criminais quaisquer, só serve pra lotar cadeias. E as cadeias, universidades do crime, tratam de enfiar o pequeno traficante no seio do crime organizado.

Por isso não é nada incrível que no Brasil os grandes chefes do tráfico (muitos devem ter amplas relações políticas) ficam impunes e quem morre são os pé-de-breque, os pobres que tentam se dar bem por uma via mais rápida. Os filhinhos de papai, e os tantos adultos de bem, classe média, consumidora de drogas, ficam cada vez mais ilesos.

Pois bem, aceito o dinheiro de bom grado. Mas não digo obrigado. Meu pai, como dizem, voltou pior da cadeia. Lá, na sua segunda ida, pegou HIV e morreu por uma das tantas doenças que pululam por lá, naquela grande redoma de concreta para onde vão os homens que não queremos mais.

Mas, estamos no Brasil, talvez seja bom além de aceitar, também agradecer, afinal, devo ser um dos poucos que recebeu esse auxílio. Mas quantos filhos de presidiários sabem disso? Ou possuem um advogado ou informação para proceder por eles? Ou que ainda possam esperar por 12 anos pra receber?

Ah, quer saber? Chega disso. Vou pegar essa fortuna e comprar um alambique. Quero é beber, e esquecer que, seja lá o que for que eu esteja vendendo, não seja um pedaço da minha alma.

Entre um baseado, um tereré e o fim do mundo

2011-01-23T13:14:00.000-08:00

Sempre que alguém, especialmente no senso comun, faz uma referência as grandes questões da humanidade, da filosofia ou mesmo dos discursos místicos; mencionam-se três questionamentos que subentendem-se, são eternos: Quem somos, de onde viemos e para onde vamos?

De questionamentos filosóficos sérios (no mesmo sentido de formações discursivas sérias, de Foucault, ou seja, aqueles ditos se propõe a serem verdadeiros, baseados em evidências) ao discurso comercial da auto-ajuda, ao discurso dos programas de humor ou ficção-científica do cinema e da televisão, enfim, por toda parte por onde andam essas três questões, elas se referem aos grandes questionamentos não resolvidos do ser humano e, ao mesmo tempo, os mais essenciais.

Acontece que, algumas áreas da produção de conhecimento, inclusive acadêmicas, tem ido muito além desses questionamentos, posicionando-se antes deles, ou ainda, retirando-lhes a essencialidade. Movimento muito comum das formações discursivas sérias.

As disciplinas têm se indagado sobre as categorias da linguagem que instituem essas frases/enunciados antes mesmo de sua formulação, ou ainda, os sujeitos que as dizem, antes de seu dizer, historicamente ou psicologicamente, ou ainda, que estrutura que permitem que alguém diga, e em que sentido diga, essas questões/enunciados. Enfim, as possibilidades de recombinação desses discursos são infinitos, é importante porém que continuem de alguma forma, sendo iguais eram antes. Esse é um critério da ciência que lhe permite sempre continuar descobrindo-se em partes, sem no entanto se contrariar, se tornar outra coisa. Possuem regularidade (invocando novamente Foucault).

A ciência, ou as formações discursivas sérias que estabelecem esse laço/rótulo de científico, têm se perscrutado tanto, que agora roem os alicerces de sua própria base. Mas pode um teto se manter sem suas paredes? Pode ainda se manter sem paredes e chão? Pode ainda se manter na sua condição de telhado, sem que haja telhado em sí? Existe em sí, afinal, independente de telhado?

Eu, por mim, torço pelo contrário, com o Martelo de Nietzsche e a mira Feyeraband, torço e trabalho, para que tudo se desmorone e, mais uma vez, haja novidade.

Colheita Feliz 3D

2010-12-30T10:18:00.000-08:00

Apesar de não ser um programador de jogos, desenvolvi um novo jogo, muito ao estilo do colheita feliz: mais uma das febres das internet. Esse novo jogo conta com gráficos 3D muito mais avançados, com efeitos e cores deslumbrantes. Usa muito poucos recursos do seu computador. Na verdade você nem precisa de um computador!

O jogo é free e você pode começar com recursos mínimos ou ainda, se você tiver dinheiro, pode utilizar recursos pagos que ajudarão muito o desenvolvimento de sua plantação.

O jogo parece complicado mas não é. O primeiro passo é você desligar a porcaria do seu computador e economizar energia. O segundo é conseguir um pouco de terra. Pode ser um pequeno vazinho ou um pedaço qualquer de terra no quintal. Você pode utilizar 3 tipos de plantação: temperos, flores ou chás. Dependendo do que você possui e quais seus objetivos, é recomendado um tipo de plantação específico.

Temperos é ideal pra quem gosta de cozinhar. Essa plantação pode lhe dar cebolinha, salsinha, manjericão, alecrim e orégano. Nada como um tempero fresco pra dar sabor na comida e você ainda economiza algumas moedas. No segundo nível você ainda pode plantar pimenta, açafrão e cebola de cabeça.

Flores é ideal pra quem gosta de ganhar uns pontinhos de estética e bem estar em casa (dificuldade média). Vasos dentro de casa ou ainda um jardim na entrada ou quintal dos fundos. Melhora o ar, aumentando a úmidade do ambiente (+1 de respiração) e no verão você ganha bônus contra o calor. Você pode comprar pequenas mudas de flores em qualquer floricultura, podendo pagar de 3 a 5 moedas em mudas de fácil plantio como roseirinhas, margaridas, violetas, bejos e girassol. Use vasos de cerâmica para obter melhores resultados, vasos de plásticos e pequenos esquentam muito.

Chá é um tipo de plantação que também pode lhe render umas moedinhas no fim do mês. Além disso os chás possuem propriedades terapêuticas, fazendo você poupar com a farmácia ganhando +2 pontos de saúde. Opções: camomila (relaxante), alecrim, hortelã (digestivo), menta, cidreira (relaxante) e boldo (problemas estomacais).

Todas essas plantações te dão +4 pontos de saúde metntal e podem lhe poupar muitas moedas que você poderá gastar com terapia ocupacional, psiquiatra, etc.

Você ainda pode usar esterco animal, fertilizantes químicos de cobertura, fertilizante líquido e outros que lhe dão bônus no crescimento e rendimento das plantas, podendo ainda ser estrategicamente combinados. Terra vegetal, húmus e outros itens estão a disposição. Outra dica ainda é fazer uma composteira, pois você diminui seu lixo e ainda transoforma de adubo orgânico (recomedo utilizar somente no nível 3).

E é claro, você ainda pode jogar esse jogo em rede. Estimulando outras pessoas a jogarem esse jogo você pode trocar mudas, dicas e itens variados, pois o objetivo deste jogo não é a competição. Muitas vezes as pessoas lhe dão gratuitamente alguns itens (ganhei nesse fim de semana 3 orquídias, flores de nível 5).

Esse é só um resumo, este jogo tem ínumeras outras vantagens e desafios (como ataques de pulgões, lagartas, seca, etc). Comece já a jogar e divirta-se.

PS: Como já jogo esse jogo há mais de um ano possuo várias mudas para doar e trocar. Precisando estamos ai!

Marcelo Adnet: parece que ainda da pra rir com a TV

2010-12-12T16:29:00.000-08:00

Foi o fim do programa 15 Minutos da MTV. Marcelo Adnet. talvez o cara mais engraçado da televisão atualmente (e talvez o único), consegue ser engraçado, diferente das porcarias da Globo no geral, e dos caras quase engraçados, como CQC e.. bom, acho que não tem mais nada. Quinta Categoria é muito chato, e aqueles tal de Formigueiro é péssimo. Porra, tá difícil rir hoje em dia já que South Park, Family Guy e Simpsons não passa toda hora e o pessoal do Monty Python já bateu as botas (ou quase).

Bem, o programa Comédia da MTV vem ai sob o a direção de Marcelo Adnet e vários outros bons comediantes. O pouco que vi pareceu bem engraçado com alguns quadros mais ou menos. O humor tende mais ao absurdo do que a paródia do senso comum. Então fica a recomendação Sidnidiana pra quem quiser dar risada.

Adnet no entanto só não teve um sucesso, que talvez seja impossível para qualquer humorista: fazer merchandise do produto do patrocinador ser organicamente engraçado. Afinal, discordem a vontade, mas a arte não serve pra isso.

residual

2010-12-07T18:29:00.000-08:00

nas favelas do Rio
dizem que houve justiça
que ladrão correu da polícia

disseram que agora a coisa vai ser resolvida lá
que tá todo mundo apoiando
passou na televisão
parecia filme da ação da Tela Quente
embora todo mundo dizia que era documentário real
mas documentário não é aquele tipo de filme chato?

parece também que morreu uma criança de 14 anos
uma garota
bala perdida mata criança

ouvi que haviam 800 homens do exército
e tantos tanques
com seus nomes americanos
e as siglas e os armamentos
mas não disseram
o nome da tal da garota
sua vida foi interrompida
seu sorriso vivo
seu sonho de ser bailarina
mentira
eu não sei nada disso sobre ela
isso tudo é ficção

ISSO TUDO É FICÇÃO!

passa na televisão um filme de ação
eu tento pensar algo sobre tudo isso
nos debates e nas páginas e capas de revistas jornais
mas eu penso naquela menina
ela que está morta agora

agora, nessa exata hora
pra ela ali, morta
mortinha
o que é que importa agora?

paisagens de verão

2010-11-16T08:55:00.000-08:00

O ar gelado entra pelas frestas da janela velha. Abro os olhos e já estou tremendo. Preguiça de pegar outra coberta. Me sento ao pé da cama, mãos no joelho. Eu não consigo evitar de acordar todo dia, sentar-me ao pé da cama e ligar essa maldita tela. Malditas paisagens idiotas! Essas paisagens na verdade é que são a minha grande punição. Um usuário como eu, punido com uma sentença de nível tão alto, proibido de acessar qualquer rede, qualquer terminal alheio, qualquer conteúdo, qualquer fonte, qualquer filme, qualquer programação, qualquer esporte, qualquer coletividade...uma pessoa incapaz de acessar qualquer signo ideológico... Eu poderia ligar a tela e ver um grande preto sem som, ou ainda poderiam até usar um simulador de estática das antigas televisões, um degradê colorido, qualquer coisa... menos essas paisagens felizes e alegres, abertas ao infinito, estendendo-se ao horizonte... me lembrando que estou preso, podado, condenado aos limites do corpo.

Eles insistem em me lembrar, de que não posso mais voar.

processo-fluxo

2010-10-28T05:03:00.000-07:00

O jardim não é. O jardim constitui-se no movimento. Os vegetais se movem como os animais, porém, seu movimento concentrado e lento, não possui menos intensidade. Assistir um filme em câmera lentíssima e ver-se quase congelado e impossibilitado na luta contra o tempo. Cem anos para deslocar-se dez metros. Imagina se nossos planos fossem tão pequenos no tempo e espaço!

Um jardim não termina. A maior lição de um jardim: nada nunca tem fim. Vida e morte, ondulações de um mesmo processo no fluxo contínuo do tempo. Vida e Morte.

Vida é morte.

Se algo não tem fim, não se tem finalidade, objetivo. Estaremos então vivendo sem sentido?

Não.

Talvez não.

O sentido está, ao contrário e do avesso, em tudo. Contudo, os fins não justificam os meios. Por favor, parem de repetir isso! Descansem sua insanidade no jardim... O fim e os fins estão sempre acontecendo. Todo agora é um fim e já está justificado.

As plantas não choram, são impassíveis diante da dor. É porque elas não tem fim. Diante de tudo, subsistem.

São imortais.

São Paulo reaça (ou vote Mercadante)

2010-09-22T09:32:00.000-07:00

Nunca fui de dar apoio político a candidato pois nunca fui entusiasta da democracia representativa. Acho que eleições não são o centro de nossa vida e nem nosso incontestável gesto de cidadania. A política é muito importante para os políticos, cientistas políticos e mega empresários. Para a galera que rala no dia-a-dia, oito horas por dia, financiando carro, casa, entrando no limite, ou os que já se afundaram nos SERASAS da vida, nenhuma grande mudança acontecerá. Pode de fato melhorar ou piorar. Podemos pagar menos impostos ou termos melhores serviços públicos, priorizar as classe médias-altas ou médias-baixas (e sempre as altas), podemos ter uma nota 4 na saúde e um 2 na educação, mas depois de quatro anos podemos ter uma nota 3 na saúde e 4 na educação. Mas nem a ilusão de ser tornar uma potência ao estilo EUA me comove. E viram que lá a crise ainda tá braba?

Não gosto nem da esquerda e nem da direita, mas prefiro a esquerda. Claro, afinal sou de uma família pobre. Ser classe média e votar na direita, é até compreensível, mas ser pobre e não votar na esquerda é no mínimo burrice. Família pobre a minha que, inclusive, se tornou classe média E já que é necessário que algum desses grupos nos governe, nos exproprie, que seja o que descentraliza um pouco mais a renda.

Acho que é esse também um dos fatores que torna nosso estado, nosso bandeirante paulista! um estado tão reaça do caralho. São Paulo é o estado mais rico do país. O paulista sempre se acha. Incorpora em sí a imagem do nosso estado "locomotiva do país", o bandeirante que desbrava a floresta e traz a modernidade, o progresso, a civilização. São Paulo não passa de uma grande fazenda centralizada na sua feira de produtos primários, chamada capital. Fazendeiros ricos, somos o sucesso do agronegócio. São Paulo e suas enormes plantações de milho, soja, laranja e cana e mais cana e mais cana. Seus mares verdes que afogam em sí seus bóias-frias e apanhadores e a degradação ambiental.

Mas o lance do agronegócio são as aparências. Precisamos de grandes e numerosas escolas, precisamos de números altos, aprovações automáticas e grandes estradas para escoar nossa produção. Precisamos de segurança, de ordem, de engenharia. Cursos técnicos para qualificar a mão de obra. É por isso que precisamos de um grande empresário para nos governar! Geraldo Alckmin, esse é o cara que nosso estado talvez eleja em primeiro turno. Como pode após um governo feral petista de tamanha aprovação, as pessoas ainda optarem, com tamanho percentual, por manter um governo estadual do PSDB que dura 16 anos? Por que tanto medo de mudar? Será que as pessoas não vêm que elas votam em partidos, em correntes e não em pessoas?

São Paulo, até seu mito do corajoso e desbravador Bandeirante, é incondizente. Seu espírito, São Paulo, foi feito pelos comerciantes, por aqueles que vieram depois das bandeiras, estabelecendo as rotas, os comércios, os tráfegos e tráficos. Por isso seu espírito é sorrateiro, calculista, teme o prejuízo, espera que vão na frente. Ante à coragem, prefere a vantagem.

trecho 7

2010-09-06T10:46:00.000-07:00

Bem, sabe... Eu sei que quando fumo eu fico digressiva, pulando de assunto de lá pra cá, mas... eu tinha muito medo que você não aceitasse me ouvir, que não me desse esse presente. Eu sempre te amei, sempre gostei de você, sempre quis estar perto de você... mas não do jeito de antes. Eu sei que você não entende isso. E nunca irá entender. Os homens não conseguem compreender isso. Que as coisas não podem ser separadas. Algumas coisas se constituem de muitos, mas têm identidade única. Você sempre me quis de volta. Queria me amar, ser meu companheiro, ver filmes bacanas comigo, discutir livros, ficar só conversando de bobeira no tapete da sala. Mas queria me foder também, toda vez. Não é que eu não gosto mais de fazer sexo com você ou que não queira, mas as pessoas são as pessoas, inteiras, completas. Não dá pra separar as qualidades de uma pessoa. O Leandro e até mesmo o primeiro, o Valter, todos tiveram uma média melhor do que você, embora nenhum deles tenha alcançado alguns dos seus ápices. Nem tenham chegado tão longe em maldade e insensibilidade como você. Mas eu não quero falar mal de você, meu anjo, eu só quero deixar clara minha explicação. Eu quis manter com você um relacionamento de amizade, mas aí, aí você quem não soube separar as coisas. Ou era paixão ou não era nada. Ficou sem nada. Mas eu também. Sua escolha foi uma perda para nós dois. Mas tudo bem, talvez ela tenha lhe trazido paz de espírito, sei lá. Eu queria muita poder ter você como ouvinte, sempre. Você jamais aceitou...

É... não se trata de perder ou ganhar. Mas é sempre bom ter alguém que nos ouve, não? Já falei, a vida não é legal o tempo todo. Acho que no mínimo 50% do tempo a vida é chata. No mínimo. E tem horas que a gente não quer transbordar, a gente quer ter vazão, quer desaguar em outro ouvido, outro ser humano, e um ser humano que lhe entenda...

Não que eu esteja sempre mal. Mas escovar os dentes, ir ao banheiro, dirigir até o trabalho, são atividades que não dão prazer. Elas são práticas. E além delas tem as obrigatórias, receber um esporro do chefe no trabalho. E em casa, às vezes, o Leandro me irrita. É como se ele estivesse o tempo todo satisfeito com não estar nada acontecendo. As coisas pra ele correm devagar e eu às vezes perco as estribeiras. Você sabe que eu nunca tive paciência. Pra mim a vida foi sempre um jogo, sempre estar se mexendo em busca de um objetivo, por mais tolo que seja. E ele, ele não. Ele prefere ficar o feriado na cama. Ele quer sempre e sempre e sempre fazer tudo comigo e se chateia em não participar de algo na minha vida. É como se fosse um crime eu me divertir sem ele. Não acredita em grandes projetos. Deixa todas as mudanças pra depois. Mas no final das contas, isso não é um problema porque tudo o que eu falar ou pedir ele vai concordar. Isso não é um problema... não é mesmo?

Mas o que eu estou fazendo agora? Procurando algum problema? Aos trinta anos você passa a aceitar as coisas com mais frequência. É... é exatamente isso.... ou... ou será que é o contrário?

recorrências

2010-08-16T21:48:00.000-07:00

a vida agora tem outro cheiro

não mais o cheiro de grama verde, orvalho, uísque na boca pra te encontrar...

não resta nada daqueles amores da juventude

exceto becos sem saída

trecho 6

2010-08-08T19:48:00.000-07:00

Sei lá. Acho que na vida não dá pra gente se considerar feliz ou triste, se somos boa pessoa ou não. Sei lá, entende? Cada hora a gente é uma coisa, tá de um jeito. Realmente não sei se quando chego agora nessa idade, nesse número redondo, a gente sempre encana com essa coisa de datas redondas, como ano dois mil, dois mil e dez, vinte anos, trinta anos... eu ouvi dizer que o ser humano encontra seu ápice do desenvolvimento até os trinta anos. E depois disso, é uma segunda fase? é o topo, o ponto mais alto, de onde depois só se cai? Será que até agora eu caminhava em direção à vida e agora caminho em direção à morte? Será que agora então é o momento para eu usar todo o meu potencial e minhas experiências pra conseguir tudo aquilo que quero?

Mas eu não sei o que eu quero. Eu nunca soube. Talvez eu até já tenho o que eu quero. Talvez já o tenha perdido. Você não. Você sempre soube que queria. Queria ser escritor e faria isso se dando bem ou mal. E ainda continua fazendo, mesmo se dando mal.

Acho bonito isso, apesar de você dizer que na verdade seus sonhos são também suas paranóias. Eu nunca soube o que eu quis da vida. Por isso não sei se consegui o que eu queria com trinta anos de vida. Ou se pelo menos adiantei um bom pedaço. Será que eu sou uma boa pessoa? Tem prova pra isso? Rsss. Sei que sou uma pessoa interessante pelo menos na primeira meia hora. E na verdade, a maioria das nossas conversas diárias, encontros nas ruas, nos bares, no centro da cidade fazendo compras... as nossas conversas duram as vezes cinco minutos. Telefone custa dinheiro. São poucas as conversas que temos numa semana que passam de meia-hora. Então acho que sou uma pessoa agradável pelo menos. Não tenho muitos amigos e amigas, mas até tenho um número razoável de colegas. Afinal, dizem que os amigos de verdade são raros. Pelos menos no orkut tenho mais de trezentos amigos rssss.

Esquece. Estou bem, não acredito em céu mais. Prefiro acreditar em reencarnação, que depois posso tentar tudo de novo pela segunda vez. Na verdade, centésima vez. Mas ainda não aprendi a fazer direito pelo visto. Por isso que tem horas que não da pra acreditar em reencarnação. Senão não teria feito tanta loucura na vida. Você lembra aquela vez? Que eu saí bêbada com seu carro e enfiei ele no poste e deu perda total? Te contei que quando era mais nova fui presa uma vez? Roubando vodka num supermercado. Idiotice, eu tinha grana, só queria curtir. Uma vez fiquei com um cara qualquer só pra ferir uma pessoa. Nossa, nem vou me arriscar a fazer uma lista das minhas cagadas. Bom, claro que teve muita coisa massa. Você sabe, participou de várias delas inclusive.

Não, também não sou daquelas que vai sair falando que no fim valeu a pena, erraria tudo novamente igual. Não dá pra analisar o passado. Toda hora ele se faz novo na nossa cabeça. E hoje é um dia em que eu não quero julgar nada. Quero me abster de valores. Perder minha identidade. Suspender o juízo. Quero lembrar sem contornos, como um quadro de Monet.

sofá

2010-07-26T22:45:00.000-07:00

Ah, se você soubesse tudo o que eu penso...
tem coisa que eu nem falo
para no meio do caminho

eu estou cansado
e nunca tive muita paciência

tem coisas que realmente
seriam mais fáceis
postas sobre à evidência do som

mas eu nem digo
e paro tantos carinhos no meio do caminho
escuta,
vamos fumar hum e beber um vinho
senta aqui pra vermos um filme
de Spike Lee

não vamos dizer nada
não vamos discutir nenhum problema
apenas...

ser como a poesia

que é feita fumaça de ópio.

miserável

2010-07-15T07:45:00.000-07:00

Eu nunca soube o que é fome
fome de verdade
fome como desespero

Eu nunca soube o que fazer
e a criança alí
revirando lixo

Te dou um real
cinco, dez, cinquenta
compro milhares de saquinhos de balas
que jamais irei chupar

Olha o meu carro
protege ele de você mesmo

Mas não me deixe assim
sentindo todo o peso da minha impotência
não me lembre que já desisti de salvar o mundo
de salvar a mim mesmo

eu não sou NIILISTA
sou apenas incapaz
e miserável

Chá mate

2010-06-19T11:19:00.000-07:00

Frio mas com Sol
chá mate
você sorri

xeque-mate

a vida
tem dias
é assim

que eu gosto de deitar no tapete
e ficar só escutando o nada

aqueles dias raros
nos quais de repente eu digo
que amo você

pág. 8

2010-05-19T20:26:00.000-07:00

trecho 5

2010-05-02T21:46:00.000-07:00

Mas acontece que eu já não era a mesma. Depois do sexo ele me abraçava, como se aquilo fosse mais importante do que o próprio sexo e dizia sem me olhar nos olhos: você promete que vai me amar pra sempre? E eu prometia alisando seus cabelos, como de um cordeirinho branquinho que uma hora, cedo ou tarde, eu saberia que teria que assassinar (a personagem derrama vinho sobre a poltrona branca). Eu quis acreditar que poderia amar alguém que me amasse tanto, afinal, porque amor tem que ser algo aleatório e inexplicável? Por que tem que depender de química? Eu sou mais adepta da história e da geografia dos corpos.

Sabe, as coisas que nos trazem felicidade rapidamente se transformam em irritação. São as coisas pueris, cotidianas, é o de sempre que nos irrita, cansa, limita. Me desculpe, ele sempre dizia. E me dava razão até mesmo quando eu não tinha. No começo isso era fantástico, mas no final... no final, eu tinha vontade de rachar a cabeça dele. É... é o conflito mesmo que deixa nossa vida interessante, que nos move. É exatamente do que reclamamos que não podemos nos afastar.

No final, ficar com ele me fazia mal. Passei a me sentir má pessoa diante de toda sua bondade, sua amizade, seu companheirismo. Uma coisa eu aprendi bem: as pessoas escrotas são as que fazem bem pro seu ego, fazem você se sentir melhor, mais ético, mais inteligente, mais justo, mais educado. As pessoas boas só servem pra evidenciar tudo aquilo que você nunca vai ser. Pessoas muito boas não têm pudor. E sabe o que é pior de tudo? Você ainda tem que acha-las boas, de qualquer forma.

Valter, o problema não é com você. É comigo, entende? Como é que você dá um fora naquela pessoa que não vive sem você? Heim? Eu vou morrer sem você! Por favor, pelo amor de deus, eu te amo, fica comigo e você só quer sair de lá, desesperadamente, ficar leve e sair voando, voar, voar, voar, lá no céu, azul, infinito, sem nenhum peso nas suas costas.

Depois de você eu prometi que jamais amaria alguém. Depois do Valter, prometi que jamais seria amada novamente por alguém.

Eu sei, depois veio o Leandro, mas veio porque tinha que vir. Porque tem que vir e você sabe disso. A gente tem que continuar dizendo que ama. Precisa de alguém pra dividir as contas, dividir os sonhos, planejar o futuro. Poderia não ser o Leandro, poderia ser tantos outros, mas foi ele. Minhas expectativas já eram outras, eram menores, mais simples. Não que eu amasse mais um do que outro, mas quando você vai chegando perto dos trinta, você também vai descobrindo que o amor não deve ocupar tanto espaço assim na sua vida.

Ah, que cansaço. É a idade, a letargia do vinho ou é o esforço de tentar ver um sentido na minha história. Espero que ela não esteja te cansando, meu amigo. Eu sei, a história acaba aqui. Cronologicamente. Mas nossa biografia não pode ser a história de nossos relacionamentos amorosos. Isso é pouco, é a casca. Isso é o que interessa às novelas. Mas não importa que cheguemos ao fim, ainda há vinho. Se já conhecemos o começo e o fim da história, podemos agora nos aventurar na profundidade, nas descontinuidades, avançar, recuar, progredir em elipses. Sem lógica, sem rigor.

Vamos continuar brincando?

Deus Caos comeu

2010-04-30T08:47:00.000-07:00

O Caos comeu minha mãe e meu pai
(a história)
O Caos comeu a minha razão
tirou a lógica do esquadro

Agora não posso mais falar sobre o mundo
sobre eu

O Caos tirou meu sangue
e tudo que era inerente ali
tirou o D o N e o A

O Caos me derramou no branco do nada
onde
quando se diminui o brilho
tudo está lá

conversas

2010-04-24T09:28:00.001-07:00

então me abrace sem braços
e vamos valsar
no campo das idéias

Werther morreu, já não era sem tempo!

2010-04-18T20:39:00.000-07:00

Werther morreu. Finalmente, já não era sem tempo! Minha primeira leitura de Goethe. Confesso que esperava mais daquele elogiado por Nietzsche e até mesmo por Schopenhauer (o filósofo mais mal humorado de todos). Porém, convenhamos que está muito acima de qualquer José Alencar.

Abujanra sempre diz em seus programas: pra mim Romântico tem tudo é que se fuder. E de fato, têm mesmo. Aliás, o romântico existe para sofrer. Um pensamento me ocorreu ao longo das tantas missivas em que o Jovem Werther se debulhava em lágrimas e sofrimento por seu amor impossível: amaria tanto assim, sua amada Carlota, não tivesse sido-lhe ela apresentada como uma donzela doce, amável e comprometida?

Na página 157, nos momentos finais, ela confirma minhas suspeitas: "Chego a recear, sim, chego a recear que seja a própria impossibilidade de me possuir que torna os vossos desejos tão ardentes!". Sim, é nisso que se resume um romântico! Não é pela sua excessiva sentimentalidade, por uma análise intuitiva ao lugar de uma racionalista, por uma sensibilidade nobre. Jamais! Um romântico é aquele que deseja o que de antemão já se sabe inalcançável. Alguém com ambições grandiosas demais? Não. Burrice? Tampouco. É o medo. Apenas o medo de fracassar tentando o possível.

TAO

2010-04-18T11:09:00.000-07:00

Tentava naquela tarde de domingo escrever um poema enquanto procurava pelas ondas mágicas da internet informações wikipedianas sobre o TAO, com a mente aditivada e o corpo hidratado com cuias fartas um tereré geladíssimo. "Se nada for feito, tudo estará bem" (Cap. 3) me parece uma prerrogativa demasiada simplória e niilista mas é um domingo a tarde, entende?

É preciso desocupar-se um pouco da vida, de tudo que tanto nos preocupa, para, pensando em nada, entender o que falta, através da linda perspectiva do ócio.

Isso pra mim é o que seria arte, se eu pudesse falar sobre arte sem que ela deixa de sê-la ao ser dita.

trecho 4 - reescrito

2010-04-03T20:11:00.000-07:00

Por onde eu poderia começar? Estou feliz? Trinta anos que valeram a pena? Oras, quem é que diria que não? Todo mundo sempre diz que não se arrepende de nada. No je ne regrette rien! E quem é que quando se pergunta: você é feliz? Quem é que diz que não? Por mais odiado e miserável que possa ser, a pessoa sempre se acha feliz. Ser triste é uma qualidade que a gente dá apenas para os outros. Mas nós, nós sabemos meu anjo, que ser feliz é uma leveza pesada demais para suportar sem ceder. A insustentável leveza do ser. Teus ombros suportam o mundo, dizia aquele verso daquele poema de Drummond que você grifou no livro de capa branca que me deu, no dia do meu aniversário de vinte e cinco anos, as 11:49 da noite, você tocou a campainha de casa, acordou meus pais, me tirou da frente da televisão e perguntou se ainda havia tempo. E naquele tempo, ainda havia tempo. Para você, para nós. Me lembro de todos os detalhes.

Mas a nossa memória é feito um barquinho que flutua, sem rumo, no mar revolto de nosso temperamento. Ops, mais um copo de vinho pra temperarmos esse momento. Havia um tempo que eu achava que era feliz, apesar de tudo que estava acontecendo, com as doenças e mortes do globo, com a exploração do proletariado e independente dos sofrimentos do jovem werther ou que o mundo fosse um moinho que iria reduzir minhas ilusões a pó. Depois conheci você, com seus olhos tristes e uma voz sussurrada, o artista melancólico que me fez ver toda a dor do mundo. Sensibilidade a flor da pele. Aprendi a ouvir calada uma canção triste bebendo um vinho seco, ir ao teatro e chorar calada ao ver a luz amarela diminuindo após o eco de um grito. A tristeza da arte, da incompreensão, da insuficiência, que não foi suficiente. Além disso você também me ensinou a tristeza da rejeição, da indiferença, com seu ar de superioridade. Tão concentrado nos meus defeitos, nem viu que te entregava todas as minhas qualidades numa bandeja, enquanto me entregava, toda nua, com as pernas abertas e a alma sincera.

Mas, sabe aquela viagem que eu fiz, para São Sebastião? Fiquei muito tempo em silêncio conversando com o mar. E eu decidi que queria ser feliz de novo. Eu merecia isso, sabe? Quem não merece? Foi quando eu fugi pra longe de você e encontrei Valter. Ele me encantou com aquele jeito suave, meio bobo, leve. Gosto de vinho doce, ele disse. Ele me guardou como a coisa mais preciosa que já teve, como se precisasse de mim para respirar, para sua vida fazer sentido. Você sabe o que é de repente descobrir uma fonte inesgotável de "te amarem"? Um chocolate interminável, um banheira de hidromassagem sem fim, um reservatório infinito de skunk na beira da praia uahuahuhauhahua. Você sabe o que é ser feliz? Hum? Você sabe o que é ser feliz?

Serpente

2010-03-05T17:43:00.000-08:00

Serpente
o seu veneno
arde dentro de sí

entre sua língua partida
o vinho é de fogo
tinto

e a sua pele
ah! sua pele
excama
lisa como gelo
desliza entre o sonho e o desespero

trecho 3

2010-02-21T19:01:00.000-08:00

Eu sei que você me adorava tanto porque eu sempre fui linda. O tipo de homem que adora exibir a mulher linda para os que estão a volta, como se fosse poder, como se a beleza da mulher fosse sua pela máscula dominação. Psiiiu, não, não te chamei aqui pra ficar falando mal de você. Afinal, você está aqui como um amigo. Um amigo querido. Amava tanto você porque nos bons tempos você me ouvia com atenção, sem precisar ter sempre algo pra dizer depois: você sabia que meu remédio era apenas ser ouvida. Psicólogo placebo. Lógico que também sempre fui louca por seu pau, mas o sexo não passa de uma hora em média e o dia tem vinte e quatro delas. Ahhhh, não fosse você tão... eu disse que iria parar.

Me escuta, sei que você já ficou de pau duro só de meu ouvir dizendo essas coisas, com esse meu ar metade bêbada metade chapada. Mas só você pode me dar esse presente tão especial, que é me ouvir, sobre mim, sobre meus trinta anos, sobre qualquer coisa aleatória que surja de um escavação arqueológica dessa minha cabeça de vento. Leve, leve.

Nada vai mudar depois dessa conversa, só um peso nas costas, que não sei o que é. Um tipo de confissão, mas você sabe que nunca gostei de padres e pastores. Pastor não ouve confissão? Que seja, você sabe que minha espiritualidade é tão bagunçada quanto meu quarto ou meu carro ou minhas emoções ou qualquer outra coisa. Então, você topa? Me deixa eu dar esse presente pra mim mesma? Lembrar bêbada do meu passado, rever meu passado com aquela nostalgia que a gente sentia quando ouvíamos Edith Piaf, em silêncio, porque o assunto já tinha acabado e o outro dia era segunda-feira brava.

Mas não responda ainda, aumento minha oferta, além de você estar me dando um presente sem ter que gastar um centavo, eu pego outra garrafa de vinho para nós, heim?

Manifesto do Anarco-virtualismo

2010-02-17T18:59:00.000-08:00

Manifesto do Anarco-virtualismo

I - Introdução: da necessidade/surgimento do Paradoxo do Virtal Imediato

Chegou a hora de exigirmos o território que é nosso por direito: o todo.

Através das eras as religiões, filosofias, ou seja, as culturas em sí, justificaram suas formas de organizações sociais rizomáticas através das suas leis específicas de interdição, rejeição e vontade de verdade de seus discursos. E assim, através de ideologias materializadas em distintas formações discursivas, o homem não apenas justificou sua organização fragmento-multifacetada-caleidoscópica atual e possível à materialidade do presente, através das distintas e graduais relações de conflito e apoio entre os indivíduos e instituições, como fez ainda projeções abstratas de esquemas/modelos/estruturas através das utopias, como a vida pós-morte ou revolução social armada ou democrática.

A atual organização de nossas relações, chamada de modo vulgar, simplista, super-homogeneizado, megalomaniacamente de "capitalismo", propiciou através do aprimoramento das ferramentas de armazenagem, manutenção e transferências de memória (informação), tamanho dinamismo entre a atual estrutura de organização social vigente e a estrutura projetada e objetivada através das utopias, que esses dois tempos da organização: o presente e o devir criou um amálgama (confusão), um espaço plasmático, fronteiriço, onde não há hiato ou abismo, mas uma gradação em profusão, múltiplas graduações sem limites claros, espaço entre possível e esperado, a rede mundia do virtual imediato, antigamente chamada de internet.

Através do paradoxo do virtual imediato é que pudemos, cada vez mais, diminuir a distância entre o presente e o devir, ou seja, alcançar nossos objetivos. E é somente por isso que, hoje, e cada vez mais, torna-se possível alcançarmos a liberdade individual sem a escravização do outro ser-humano, ou seja, sem a dominação e os privilégios para específicos setores rizomáticos (para não usar os desatualizados termos "classe e camadas"). Estamos quase entendendo que é preciso haver o diferente, o igual, o controverso e o irracional. Para haver harmonia é preciso haver ainda assim as diferenças (não se pode fazer um concerto com uma nota só, exceto se você for John Cage).

Falta pouco para nós/nos melhorarmos ainda mais. Não desistam irmãos do mundo todo! A luta continua! A luta continua?? Mudemos: a luta terminou, cooperemos na diferença.

dez anos a mil

2010-02-16T21:15:00.000-08:00

Acelerei o carro na avenida. Ângelo estava lá, sereno como sempre, sem medo. A gente precisa é de poetas de verdade, entende, meu velho! Poeta não escreve verso não. Poeta vivee depois relata, só isso. Poeta vive, porra! Botei a cabeça pra fora, senti o vento me descabelando e as luzes da cidade passando riscadas bem rápido, vum zum zap! e gritei para o bando de adolescente em frente a mais uma franquia de hamburguers: bota pra quebrar, porra!

Eu tô meio rock nacional

2010-02-10T22:52:00.000-08:00

O que eu posso dizer sobre o rock nacional? Ninguém vai nos perdoar, nosso crime não compensa. Sempre gostei de Cazuza, ele tem aquela coisa verdadeira nas suas letras. Cazuza nunca cheguei nem perto dele, descobri tarde demais, mas parece que já tomamos cerveja juntos. Não, parece mesmo que a gente usou coisa mais forte. Eu vi a cara da morte e ela estava viva.

Uma fita k7 ainda, tocando num toca fitas de um Passat 83 regaçado. Andando sem rumo, pela única avenida de São Carlos. Esticar até a Rua Larga pra ver se ta rolando alguma coisa. E é claro, que não está. Só carros tocando música horrivel. Meu sex and drugs, não tem nenhum rock n roll. Tô fora.

Um dia ainda ponho essa fitinha do Cazuza no tape e pego a estrada, vou embora, não volto mais.

O fantasma da concha

2010-01-31T10:04:00.000-08:00

Fora da rede, o tempo parece não passar. Estou revirando minhas velhas memórias físicas, algumas, tão antigas que é preciso usar adaptadores. Entradas X900, discos de míseros petabytes, vídeos em extensões antiquíssimas.

Encontrei esse velho gravador de pensamentos, quando ainda não havia formas de conexões sincrônicas. O passado... as coisas mudaram de uma forma muito rápida.

No meio de tantos bytes empoeirados encontro a quase extinta lembrança de um desenho animado chamado Ghost in the Shell. Não há nada mais cômico e interessante do que rever ficções "futurísticas" e ver em como falharam em suas previsões. É interessante pensar como a visão de futuro, é, na maioria das vezes, uma mera visão do presente com o último designer da moda e dos aparelhos eletrônicos.

Hoje, parece estranho pensar que as pessoas de antes acreditavam que num futuro próximo, o fantasma se libertaria da concha, que nossa mente poderia ser copiada, bit a bit, lançada a rede de forma autônoma, copiada em corpos de metal ultra resistentes e rápidos.

E faz tempo que a humanidade vinha imaginando nosso corpo como uma extensão pesada e independente de nossa alma, depois mente, consciência ou seja lá qual for o termo. O corpo não foi sempre a fonte dos pecados?

Parece que as concepções filosóficas do passado, na sua ânsia de separar natureza e ser humano, tentou esmiuçar até o limite essa fronteira, nos separando de nosso próprio hardware, como se não fosse premissa básica de qualquer software, uma base física, ou a premissa de que todo hardware só existe em relação à um software.

Talvez seja mais fácil para entender a questão considerando a etmologia anglicana. Ware, pode ser entendido como equipamento, ferramenta, utensílio. Ferramenta pesada (hard) ou leve (soft), continua sendo ferramenta, equipamento (ware). E o que é uma ferramenta? Um martelo ou um machado não são coisas em sí, são meios, mídias, caminhos mais curtos entre um ponto A e B. Não podemos considerar um martelo como uma ferramenta de metal e madeira com formatos específicos, sem considerar a sua idéia geral, seus objetivos e finalidades na ação humana. É por isso que ao usar um martelo, o martelo também é parte de nós e age em conformidade ou não com nossos atos. Estamos o tempo todo devorando coisas e idéias, bactérias, vírus em vacinas, carne e vegetais, conceitos, conclusões, julgamentos, deuses... bactérias digerem lactose em nossos estômagos, óleos e gorduras engraxam nossas sinapses, computadores e folhas de papel servem como expansão de nossa memória.

Porque as pessoas por tantos anos tentaram considerar as coisas de formas separadas, me intriga. A visão atomista não pôde compreender a verdadeira revolução que viria.

Mas analisar o passado é tão incongruente quanto prever o futuro. O passado é dinâmico como tudo mais. Analisar a história é sempre formata-la e inseri-la em uma nova mídia, com maior capacidade de armazenamento, para caberem as sinalizações, comentários, gráficos, análises gerais, convertidas para novos sistemas de arquivos com indexações mais rápidas, logs de segurança contra as corrupções do tempo e ataques hackers...

Uma velha frase de um clássico da Literatura de Papel (Orwell, 1984) diz que quem controla o passado controla o presente, quem controla o presente controla o futuro. Mas e os que acreditam apenas em Presente e Devir, o que farão de nosso presente?

Salvar gravação como aspas o fantasma da concha ok. Finalizar gravação.

todo amor dessa vida ou sorvete de chocolate

2010-01-29T10:22:00.000-08:00

Olhei sem grandes alegrias para as infiltrações no teto. O muro também é baixo, falta segurança. O quintal é médio, mas já é algo. Provavelmente ficaremos com esta casa. Não é algo com que eu sonhava, mas... pra mim qualquer coisa. Sempre me bastou qualquer coisa acompanhada com liberdade.

Ela desliza entre os espaços, feito um fantasma de leite condensado. Parece que não liga pra nada, parece que o mundo pode acabar, ela só quer estar grudada no meu pescoço quando vier o tsunami fatal ou explosão nuclear ou cavaleiros do apocalipse. No fim, o que eu quiser ela concorda. Por isso preciso decidir direito, por mim e por ela, senão, você quem sabe...

As vezes irrita, só as vezes.

A vida a cem por hora, as contas puxando a barra da calça, o tempo passando rápido e ela só quer matar sua saudade de mim, sempre. Me liga só pra dizer que ama. Agora, no meio da minha reunião? Pelo amor de deus, para com isso. Ela não fica triste, prepara outro agrado.

As vezes irrita, sabe.

Você não gosta de mim? Claro que gosto. Então porque não fala? Porque eu "gosto de você", não gosto de "ficar falando que gosto de você". Devia falar. Ah, não enche, antes de ficar falando eu vou plantar um monte de temperos que você gosta, bem aqui, o que acha? Ela sorri. E aqui na árvore, um balanço para nossa princesinha.

Sempre achei que ela tinha um quê de garota fina, nobre. Não queria poder dar tão pouco. Mas eu tenho tão pouco nos bolsos, veja só... Grande, só esse gostar, vontade de cuidar. Vejo ela andando atrás da corretora, como anjo deslizando no vento.

Eu queria ter mais. De última geração ou dourado, algo tão nobre quanto seu jeito leve de não se importar com coisas pequenas. Queria ter um pouco mais pra lhe oferecer além desse tudo que tenho aqui, nos olhos e na pele.

Não precisa, ela diz, me leva pra tomar sorvete que já ta bom.

poesia sem fim.txt

2010-01-23T13:05:00.000-08:00

envio à rede pulsos sinapticos
e as idéias carregadas pelas estradas virtuais
alcançarão quantos outros terminais com almas?

tocarão essas informações linguísticas outros cérebros
no seu âmago descentralizado
a ponto de mudar atitudes
rizomas de longo alcance?

envio a rede pulsos informáticos
sobre qual é a cor do azul aqui da minha janela
e uma nova resenha literária

mergulho nas teias da rede
ação singular
irrepetível
e me movimento em direção aleatória
fluindo sempre entre movimento e não-movimento
sem fim sem chegada
viver a vida para si mesma
a vida em si
apenas conectando idéias sem porquê
enviando à rede pulsos sintomáticos

Rascunhos - protagonista

2010-01-21T05:53:00.003-08:00

Por Osvaldo Spitaletti Junior

O Haiti é aqui

2010-01-18T16:04:00.000-08:00

Porra, como eu odeio tragédias naturais. Eu odeio a televisão. Você liga e ela ficando te mandando discursos repetitivos e coloridos e tudo sempre tão brilhante e barulhento como no filme do laranja mecânica, e toda aquela repetição-repetição-repetição-repetição-repetição ahhhhhhhhhhhhhhhhh eu não sei o que eu odeio mais se é a tragédia no haiti ou se é a morte do Michael Jackson ou ainda os mensalões dos partidos políticos.

Pior, tragédias naturais não tem como você xingar. Se o Brasil perder a copa você xinga o técnico, a mídia, os bandidos e os políticos nem se fala então! Mas e quando acontece uma tragédia natural? Você vai xingar Deus? uhauhuahuah Você não, mas eu vou! Porra Deus, pare com esses seus genocídios senão a televisão não muda de assunto.

Melhor. Não dá pra esperar Deus, porque afinal de contas eu sou ateu. Vou jogar a televisão pela janela antes que comece a cobertura diária da Cultura sobre a Fashion Week. Voilá.

pág. 7

2010-01-12T18:46:00.001-08:00

pág. 6

2010-01-12T18:45:00.001-08:00

pág. 5

2010-01-12T18:44:00.001-08:00

pág. 4

2010-01-12T18:43:00.000-08:00

pág. 3

2010-01-12T18:41:00.001-08:00

pág. 2

2010-01-12T18:40:00.001-08:00

pág. 1

2010-01-12T18:39:00.000-08:00

trecho 2

2010-01-10T20:31:00.000-08:00

Trinta anos. Estranho marco esse. Parece que tudo até aqui é um passado antigo, séculos. Parece que ano que vem será indecifrável. Nem um plano sequer é factível.

Hoje é meu aniversário, sabia? Pois é... eu sei que você sabia. Mas nem parece que eu tenho trinta. Podia ter dito menos, né? É como eu disse, meu problema é ser sincera demais, para nós dois. Eu fugi de todo mundo nesse dia tão especial de hoje. Sei lá, só me deu uma vontade imensa de fugir, de não receber nenhum feliz aniversário, parabéns, minha querida, te desejo saúde blá blá blá. Eu precisava desse tempo entende, desse merlot-cabernet inteiro, inteiro inteiro...

Você deve estar pensando porque eu estou fugindo de todo mundo e pedi pra encontrar você? Calma, vamos falar sobre mim primeiro. Faz tanto tempo que não nos vemos, não nos falamos. Anos. Apenas suas ligações e emails, investidas estéreis. Escuta, isso não é por você, é para mim mesma. Mas talvez você encontre também o que você está procurando. Quero falar de mim, de quem eu sou. Mas prefiro me afirmar pela negação lenta e gradual. Prefiro nem me definir. Tem uma frase linda do Foucault que diz assim: "Não me pergunte quem eu sou, não me peça para permanecer o mesmo". Acho linda. Como minhas pernas. Sempre adorei elas.

Não tenho medo da idade. Mas antigamente, aos quinze, aos dezoito, aos vinte e cinco, tudo parece previsão, futuro, sonho, meta. Trinta anos, parece que eu cheguei exatamente na metade da minha vida. Quer dizer que daqui até os sessenta, eu vou realizar o dobro do que realizei até agora? Que pesamento bobo. Confesso. Não é depois da metade da vida que começa a morte? Parece que estou num paradoxo. Parece que estou na melhor fase da minha vida, como se daqui até os quarenta eu fosse puro vigor, auto-conhecimento, clareza e um grande..., um grande cansaço pela vida. É como se a clareza do tempo tivesse me mostrado todos os detalhes de um cenário noturno, levando assim consigo toda possibilidade de mistério.

O maior mistério é não haver mistério algum...

Você não acha que eu tenho lindas pernas?

Estrangulamento e poesia

2009-12-22T16:22:00.000-08:00

A diferença entre a lógica e a poesia é a seguinte. Ambas tem o mesmo fim, mas distintos efeitos. Eu quero espancar uma pessoa. Segunda a lógica, a melhor forma é chutar o estômago por evitar a proximidade e contra-ataque ou mesmo um direto na cara. Mas diferente de buscar a melhor forma, de se manter íntegro e seguro, a poesia, seria como agarrar essa pessoa pelo pescoço e apertar-lhe, sufocando. Sua guarda fica aberta, você será atacado, será ferido. Mas se souber usar bem a força e uma técnica no apertar, esse desgaste físico é compensado pelo sabor de um enforcamento que mais do que machuca, assusta, amendronta a pessoa. A falta de ar, pior do que uma costela quebrada, é a mais perfeita proximidade com a morte. E nada é mais aterrador que sentir a morte perto, a visão turvando, as pernas amolecendo, a língua formigando um gelo na nuca. E para o que aperta, sentir seu alvo amolecer, com o brilho do medo nos olhos, dobrando-se, de joelhos é de um prazer inebriante, logicamente indescritível, enfim, poético!

trecho 1

2009-12-18T19:25:00.000-08:00

[fundo preto, no centro uma poltrona, uma mesinha e sobre ela um abajur e uma garrafa de vinho aberta. Luz central. Ela entra. Fala lentamente]
Meu problema foi sempre ser sincera demais. Não para os outros, mas pra mim mesma. É isso que choca as pessoas, mas foda-se. Quem é que disse que eu me importo com os outros? ... eu sei, não é bem assim. Mas as vezes, pra fazer as pessoas entenderem algo que você quer dizer, é preciso dizer outra coisa. Esse foi sempre o problema das pessoas, não entenderem que não há nada para se entender. Você tá confuso? Espera ai que eu te explico, mas espera, sem pressa. Me deixa sentar, preparar esse narcótico
[ela se senta e prepara o fumo]
Isso eu só conto pra você, porque sei que você vai entender. Mas calado. Quietinho, como eu lhe disse. Você não disse que faria qualquer coisa pra me ver novamente? Então só me escuta. Sei que você tem essa maturidade da vida. Não de ter vivido muitos anos, mas de ter vivido muito todos esses anos. Não fala nada, não estou aqui por você. Esse não é um presente para você. é um presente... um presente para mim mesma.
[ela acende e fuma. Bebe o vinho na garrafa]
Quando eu estou chapada eu me ponho a falar assim, feito besta. Fico vulnerável. Não que isso seja ruim, também tem seu tempo. Há tempo de tudo. Para cada sensação. Saudade. Alegria. Tristeza. Dor de dente. Vontade de morrer. É importante sentir de tudo. Mas se você leva isso muito a sério, quando chega nos trinta, fica assim, como eu. Manjada, saca? Ou suave se preferir palavras doces ou gostar de ambigüidades. Mas eu já to manjada demais pra palavras suaves, entende? Mas gosto das ambiguidades. Como um poema de Diogo Marciano que decorei: "Gosto de ambigüidades do tipo: Hitler foi à Praga. / Efeitos que só funcionam no âmbito oral. / Como os beijos."

Dados ao Acaso

2009-12-18T07:28:00.000-08:00

Acaso, para mim, é uma questão de espiritualidade. Religião. Na vida, a todo instante, estamos tomando decisões que, muito pouco baseadas na certeza, possuem sempre uma parcela de probabilidade. Um simples plano de ir até a padaria da esquina pode apresentar na sua realização, de fato, uma série de resultados improváveis. Você encontra um amigo no caminho, esquece o dinheiro em casa, se choca com um acidente de trânsito brutal ou começa uma chuva imprevisível.

Gosto quando a poesia é evocada pelo acaso demonstrando que o melhor resultado não é sempre saber de tudo, ter tudo esquadrinhado, certezas em formas de leis escritas em tábuas de pedra. Moisés devia ter escrito suas leis na areia da beira do Mar Vermelho. O que me lembra cerveja!

Era dia 17 de dezembro de 2009, 19:50 e eu bebia minha última cerveja, pronto para assistir a apresentação do grupo Acaso no Janela Aberta. Decidi expandir minha aguda crítica e brilhantismo literário voltados para a música, até o teatro. Decisão tomada com incentivo de meu caro amigo Ângelo: gostei de publicar no jornal, acho que vou ser crítico de artes mesmo, o que você acha? Vai dar merda, grunhiu o bastardo. Filho da mãe. Virei o resto da cerveja e fui até lá.

O que você espera de um grupo de teatro amador composto totalmente por alunos de exatas? Um grupo chamado Acaso com uma peça fragmentada e costurada sem linha? Não espere nada, entre. As cenas vão acontecendo pela casa, tomando cômodos, dando vida a espaços cotidianos. Não há palco. Textos fortes, contendo sempre as marcas do grupo, talvez demais, é preciso também domar o texto e não sê-lo totalmente. Mas eles são puro amor, e não é atoa que as peças são explosões de amor e também ódio (duas palavras que se alimentam uma da outra). O formato da peça, raro em nossa cidade, demonstra mais uma vez a coragem do grupo. Expor-se ali, próximo ao público, sentir o tato e a respiração de um casal em franca decadência e despedida, sentir o cheiro da fumaça sufocante do cigarro de um homem apaixonado por um travesti, uma sonata, seguir a ação, e às vezes apenas ouvir, tentando expiar. Eles estão ali, sem medo dos palavrões, das ofensas, dos olhos apreensivos. Uma interpretação que demonstra sim, mais amor do que técnica, o exagero típico dos amantes. Mas quando há paixão, não esquecemos tudo? Paixão, típico comportamento dos ingênuos. São jovens, pensam que podem mudar o mundo com o teatro. E enquanto ninguém os alertar, continuarão mudando o mundo sem perceber, como já fizeram com suas vidas, como fizeram comigo e talvez várias daquelas pessoas que sairão dali, naquela noite. Mas eles apostam, lançam seus dados, na busca do melhor resultado, e o acaso, os abençoa.

Essa é a resolução da noite e a dica de El Sid, seu crítico de botequim: não deixem de provar duas coisas, pinga com mel e limão e o Grupo Acaso.

Embora pareça desdém

2009-12-14T20:10:00.000-08:00

Escuta, xiuuuuuu. Escuta a chuva lá fora. Esse som que eu gosto. Me deixa pra baixo demais, sabia? Quando chove não tenho vontade de nada, só de ler ou estar com você. Mas estar com você em silêncio. Tem dias que é bom, sabe? Ficar quieto, calado, só rumorejando as formigas do pensamento. Perninhas fazendo cosquinha no cérebro da gente. Ou feito a guerra das sauvas sobre e sob as folhas. Enxames mortais e silenciosos

A chuva lá fora é como um chamado à abstração, a aproximação máxima do estado objeto, retirando-se o máximo das subjetividades, apenas o som até novamente voltarmos a nós com algo inusitado nos chamando atenção. Você de repente quebra o silêncio oferecendo um chá quente de cidreira e anis.

Você se senta. O chá quente esquentando as mãos. Eu amo você, mas não digo. Volto meus olhos para as páginas ulissenses de Joyce. E deixo a chuva lhe dizer em carta selada com o beijo do meu silêncio.

eternidade

2009-12-08T18:27:00.000-08:00

Quando sua inteligência conseguir ultrapassar a floresta da ilusão, você então se tornará totalmente indiferente ao que se disse ou dirá.

BHAGAVAD-GITA: CANTO II - Revelação da Verdade

A guerra existirá para sempre. O que seríamos sem o confronto? Como nos diferenciaríamos se não houvesse o atrito, se fôssemos unos? Rodas dentadas gastas não movem moinhos. Afinal, se somos eternos, porque temer o nosso fim? Desde quando tivemos o primeiro lampejo de consciência até o presente, existimos. E tudo o que existe, só existiu a partir do momento em que tomamos consciência das coisas. Não lembramos do antes da vida, não lembraremos do depois da vida. Tudo o que existe e existirá é o presente. No presente estamos vivos. Somos eternos para nossa consciência. Jamais sentiremos a morte. Só podemos sentir a morte do outro. Sentir a própria morte é um paradoxo. Somos eternos. Todos são eternos. Até mesmo aqueles que morrerão nesse campo de batalha, sob o fio de minha espada, viverão para sempre na minha memória. O Eu é eterno. Minha memória é eterna. Não consegue se lembrar de algum tempo em que não existia. Eles continuarão aqui, lutando em minhas memórias. É a morte deles que os tornará eternos. Se simplesmente passassem carregando feno, cruzássemos nossos olhares sem interesse e seguíssemos nossas vidas, eles jamais estariam em minha memória. Mas é aqui, hoje, que vinte e seis samurais cairão sob o jugo de minha espada. E será esse o grande feito que levará minha fama para extremos longínquos. Meu primeiro salto depois de uma série de passos no bushidô. Kazue, o samurai que matou vinte e seis samurais do clã Kiyoshi. Agora eu sou um lendário samurai e eles, que fazem parte de mim, também são grandiosos.

Um turbilhão de pessoas, um labirinto ondulantes de espadas, lanças e arco. É como se fosse a matemática perfeita, pensaria um ocidental. Correr entre dezenas de possibilidades por segundo de ser alcançado por um ataque, um movimento fatal ou danoso, desviar-se no movimento adequado sem perder o tempo de desacelerar o músculo, lutar contra a inércia, voltar o golpe na direção exata da jugular, do estômago, da garganta. Olhar o suficiente para ver o sangue riscar a pele e ouvir o sangue esguichando. Atrito. Bloquear, o braço na melhor posição possível para resistir a força do oponente mais forte. A mão esquerda buscando o momento exato de puxar a wakizash. O exato momento do melhor espaço. A matemática mais pura. Seria preciso muita sagacidade. Sagacidade que homem algum jamais teria. A tentativa seria sempre frustrante, falha, insegura, incalculável. Mas eu sou eterno. Se jamais deixarei de viver, meu caminho jamais será a morte. Sempre estarei indo em direção ao meu caminho. O caminho que leva a eternidade. Por isso eu não tenho medo e poderia vedar meus olhos e continuaria andando por um caminho pelo qual passo todo dia sem esbarrar-me. Por isso não há cálculo, por isso não há matemática. Vinte e seis homens trucidados. Só há poesia...

epígrafes

2009-12-08T17:06:00.000-08:00

Naoshige disse uma vez: - O bushido significa a morte em desespero. Várias dezenas de samurais sadios não podem matar um único samurai (que arda com essa morte em desespero). Homens sadios, de mente calmamente bem-compostas não podem realizar um grande empreendimento. Você só precisa ficar desesperado a ponto de morrer. Se a discrição e a consideração do momento fundem-se com seu bushido, você na certa hesitará e ficará aquém de sua espreita.

Bushido: O Caminho do Samurai - Tsuramoto Tashiro.

Os homens devem moldar seu caminho. A partir do momento em que você ver o caminho em tudo o que fizer, você se tornará o caminho.

Miyamoto Musashi

vinho doce

2009-12-07T15:05:00.000-08:00

Poxa, parece que não tem lugar nenhum mesmo pra gente ir. Esse corpo tão pesado, essa capa molhada, milhares de metros de ar sobre nossas costas, a pressão dos prédios, a monocromia dos prédios, da sargeta, do asfalto. Nas esquinas ainda restam alguns terminais decadentes. Feito para os pobres, aqueles que precisam ir para lá e para cá debaixo de sol, de chuva, correndo atrás da comida. Quando uma pessoa se preocupa com algo tão primordial quanto comida, quando a preocupação de um ser humano é algo tão comum, tão material, essa pessoa realmente não está bem em nossa rede social. A margem. Há margem.

Passar em frente a um destes terminais é meu grande inferno. Parar diante dele: o prazer inalcançável. Meus olhos negros brilham como os olhos do velho Phanton brilham diante do copo sujo cheio de vinho branco. Doce. Até mesmo o mais verminal proletário pode descer de seu carro com as botas sujas e, com seus quase insuficientes créditos, abraçar as delicias da humanidade.

Eu não posso nem isso e não sei porque insisto, sempre, em abrir essa porta opaca e entrar nessa sala apertada, e fechar os olhos apertados, coração acelerado e ouvir aquela velha e conhecida e fria e maldita voz de mulher lhe informando prezado usuário, infelizmente seus direitos de acesso restringem (vou repetindo baixinho a voz modulada) seu acesso a qualquer nível acima de zero, por favor, não insista.

Ar, eu preciso de ar. Abrir as portas, olhar para o céu, erguer as mãos. Me molha chuva, molha meus ossos. Eu quero sair daqui. EU QUERO SAIR DAQUI. Eu quero novamente... poder VOAR!

eterno tédio

2009-11-29T10:18:00.000-08:00

Aproveito para andar em lugares antigos, que eu não visitava faz tempo. Andando sem rumo mesmo, porque afinal, o que existe pra se fazer? Bom, pelo menos descobri que aquela capa antiga ainda servia. E também que, seja na Rede seja aqui na Terra, meu lugar preferido é sempre o bar.

Mas aqui os bares são mais perigosos. Usando aditivos virtuais ou reais, é normal os ânimos se alterarem mas... e se algo der errado aqui? Uma paulada no braço ou pior ainda, uma facada no estômago, poderia ser fatal.

Além do mais, aqui nesse bar escuro e triste estão os excluídos, os banidos, os privados das delícias da tecnológicas de Deus. Rostos cansados, lúgubres,mas tranqüilos. Parece que aqui todo mundo só fica pensando nas pessoas que ficaram para trás, perdidas numa vida inacessível. Mas ao mesmo tempo, parece que ficar longe das pessoas conhecidas, isolado, parece que trás alguma paz à estes condenados. Veja só, eu venho aqui todo dia, como se fosse pré-programado, e não sei quase nada sobre esses caras. O velho Phantom, sempre ali, bebericando seu vinho branco doce enquanto assiste a porcaria do terminal na parede. Os dois irmãos Silvas que estão sempre discutindo com o Ricardo_PX, dono da licença dessa agradável espelunca. O velho Rato que deve chegar daqui vinte minutos. O instável terminal na parede exibindo os péssimos e eternos vídeos da tv pública, sempre educativos e didáticos. Saco, saco, saco. Quando fica assim então, a conexão travando e a imagem fica lá, indo aos soquinhos. Saco, hoje eu que não fico mais aqui. Acho que prefiro a garoa...

A garoa

2009-11-29T09:52:00.000-08:00

Aqui fora o tempo é quase sempre assim. Ruim. Chuvoso. Ou não. Também tem sua beleza, o jeito das coisas do lado de fora. É bonito, é poético. Eu gosto. Mas estar banido aqui é estranho. No começo você acha muito ruim ficar tão privado de contato humano. Os amigos todos lá, ao seu redor, conversando, estabelecendo dezenas de diálogos simultâneos em tempo quase real, você embalado ao som das suas canções preferidas é tudo tão mágico e banal. Só agora é que tenho pensado nisso. Agora que estou do lado de fora, sentado aqui num banco de praça, debaixo de uma garoa fina e fria, um vento balançando as folhas das árvores e cabelos. Qual seria a resposta mais lógica para o que fazer quando começa a garoar? Sair da chuva, claro. Mas é estranho, sabe. Eu gosto de ficar nessa garoa gelada. Não sei porquê. Mas ela é tão real...

Não doe orgãos, pelo bem dos cachorrinhos!

2009-11-17T18:25:00.000-08:00

(Para entender este texto veja primeiramente o comercial, pelo youtube, por exemplo)

Costumam dizer que só sei falar de forma nostalgica e melancólica sobre as desgraças da vida. Mas não apenas. Também sei falar de forma bem humorada, irônica e cínica sobre as desgraças da vida.

Mas minha empreita não é tão casual assim. Acredito seriamente que a televisão é o maior, melhor e mais invencível instrumento de hegemonização e dominação de todos os tempos. Acho isso tão óbvio, que ninguém deve discordar. Vivemos na sociedade do espetáculo, para lembrar Guy Debord, mas no entanto, parece que a sociedade do espetáculo tem relaxado em sua produção. As novelas e os filmes estão cada vez tão simplificados, ruins e ridículos, que é possível um dia as pessoas redescobrirem o prazer da leitura.

Mas apesar de toda esse intuito político, a crítica se tece sobre um comercial da campanha de doação de órgãos. Nada contra, aliás, super a favor. Espero que todos doem seus órgãos e, ser contra isso em pleno śeculo XXI é ridículo. No entanto, os geniais produtores da campanha publicitária Axel Levay, Marilu Rodrigues e Widerson Souza (acabei de encontrar seus nomes pesquisando no Google) usaram a velha fórmula: muita emoção sem dizer bosta nenhuma. Uma fórmula muito antiga e praticada.

Na propaganda um cachorrinho liiiiindo de morrer sai todo feliz pensando que viu seu dono na rua, mas quando eles estão próximos, o cão vê que não é seu dono (e nem o Doutor House como me pareceu a primeira vista). Adiante, o cão entra na casa, deita-se em seu sofá em frente a foto de seu dono que faleceu. Uma lareira no fundo e a música triste que vinha se arrastando durante todo o comercial chega ao ápice! Este é o momento de você chorar. O dono do cão faleceu e doou seus orgãos para o homem que passou em frente sua casa e parecia o Doutor House. O cão sabe-se lá como, percebeu isso e fica tão triste, mas tão triste, que você corre pegar seu RG para apagar a frase "Doador de Órgãos" com corretivo líqüido ou raspando com a unha mesmo. Eu até corri, mas ai vi que não tinha essa frase. Agora não sei se sou doador ou se eu viajei e não é no RG que se declara doador, embora eu tenha visto em algum lugar, mas foda-se.

O comercial não diz nada e é totalmente incongruente, isso sem exagerar como um amigo meu que disse (ele já estava na quinta lata de cerveja) Porra, esse cachorro mora sozinho nessa casa enorme!?

Porém, ao buscar informações sobre o comercial, achei inúmero relatos exaltando o comercial como "na minha opinião, essa é uma das campanhas mais lindas e perfeitas que eu já vi. Querem saber? Eu chorei…". E neste artigo diz, é claro, que a campanha foi um sucesso e as doações aumentaram muito.

A velha fórmula, como se vê funciona. Os fins justificam os meios? Claro que vão discordar de mim, mas eu preferia ver as pessoas doando órgãos por vontade própria, porque senão o cachorrinho vai ficar triste. Mas a velha fórmula já inclui nas suas premissas que o povo gosta de lixo, só entende lixo e só é sensível a lixo. Eu, prefiro ser menos soberbo, e acreditar que é falta de opção, digam o que disserem quanto quiserem.

Se alguém discorda, como diz minha querida avó: que vá morder macaco na bunda!

Televisão de domingo

2009-11-08T12:12:00.000-08:00

Porra, domingo é de fuder mesmo. Pra chegar até a televisão pulo a caixa de pizza e desvio das garrafas de cerveja, afinal, domingo é o dia de arrumar a casa, mas também é o dia que você menos quer limpar a casa!

Saco, acabou o futebol. Até comecei a gostar de futebol, porque analisando bem, tudo mais que passa na televisão é pior. Ridículo. Lixo. Às vezes é domingo, você tá lá, não quer fazer nada, nem mesmo pensar: o que você faz? Liga a TV! Puta que pariu, impossível. Pela programação alastram-se programas de auditórios totalmente imorais. Pornografia seria mais aceitável do que essas bailarinas semi-nuas com zooms em suas bundas e peitos praticamente a mostra (afinal, o que é um biquinho do peito e o buraquinho do fiofó perto do resto?). Mas elas estão lá, rebolando, excitando milhares de adolescentes e pais de família derrotados em frente a TV. Na programação tem de tudo: poodles amestrados (ceús!), música ruim que você escuta em qualquer rádio e os melhores, aqueles programas de humilhar os pobres. É incrível! Em Roma jogavam os cristãos aos leões nas arenas (o que não é tão ruim assim), na Idade Média queimavam todas as pessoas de crenças diferentes (especialmente mulheres) e hoje humilham os pobres em rede nacional. Definitivamente é o progresso! Um tipo de entretenimento onde você fere apenas o orgulho e a esperança das pessoas, sem causar-lhe um único arranhão ou hematoma. É praticamente humano, e como se recompensa com dinheiro, é praticamente justo. Mas como não chega a ser nem humano e nem justo, lá se vai outro endividado pai de três crianças, tentar preencher cinquenta palavras cruzadas em cinco minutos. Se não conseguir cai melado com penas de galinha na cabeça dele.

Putz, ainda bem que inventaram a internet. Abro uma cerveja e faço um brinde ao inventor da rede mundial de computadores. Quem foi mesmo? Os militares, não foi? Bom, pra militar é que eu não brindo nem a pau. Descompacto o pacote RAR que baixei e com meu ARK, arremesso os MP3s direto pro player. New York Dolls. Som no talo.

Será que eu faço um aquário com essa televisão ou jogo ela pela janela?

Disturbio Mental

2009-11-08T05:04:00.000-08:00

Balada Hardcore é balada Hardcore, não tem jeito. Você pode chegar cedo que já tem lá na frente alguns caras de preto, às vezes um moicano colorido, roupas rasgadas. Eles já estão lá, sedentos pelo som, aliviando a ansiedade com cerveja. As pessoas que passam pela ruam não gostam, um vizinho lástima "iii, é hoje" o outro já acha que vai ter confusão, embora nunca tenha. Mas ninguém os impede, hoje é a noite deles, a sua pequena e infinita Zona Autônoma Temporária, lá onde não há hierarquias e as regras são outras, lá onde além das palavras de seus discursos inflamados, eles de fato e pragmaticamente, se tornam anarquistas.

Cheguei na entrada e me lembrei que ainda não tinha pensado numa estratégia pra entrar na faixa. Cinco reais a entrada, disse a mocinha bonita de nome estranho que cuidava da portaria. Ah, então, eu sou da Distúrbio Mental, não da banda, mas o cara que carrega as coisas, embora eu não esteja com as coisas, tipo microfone, caixas, essas coisas, sabe? Ela ficou olhando, eu estava me enrolando todo. Eu vim na frente, porque eles estão vindo logo atrás, com as coisas... inclusive. Ela continuou olhando. Eu não te conheço de algum lugar? Não? Enfim, mas o fato é que eu estou trazendo algo que precisava chegar antes. É isso. Ela olhou pras minhas mãos vazias. Ah, sim, não é uma coisa exatamente, é uma mensagem, da Distúrbio para aquele caraa ali... me virei e apontei pro primeiro cara que vi no bar. O cobra? Isso, ele mesmo. E finalmente parti, com meu salvo conduto, sem pagar até o cara. Pedi uma breja e fui pra dentro que o som ja tava rolando. Esses caras do Janela Aberta!

Rolou muita coisa massa: Ação Tóxica e Hips not Dead (com meu grande camarada Hugo, conheço das antigas, na época eu que eu batia nele, nos treinos de Kung-fu... ele quem estava organizando o evento com o Janela Aberta). O som foi demais, mas me desculpem, essa crônica vai para Distúrbio Mental. Fazia cinco anos que eu não ouvia os caras ao vivo, creio que no último Punkadaria, organizado pelo saudoso Stanley.

Por quê tu vives, se não tem idéias pŕoprias? dizia a voz rasgada de Kelsen, o Abigail Papillon. Uma voz estridente que cortava feito estilente cego minha mente: Use sua mente para protestar, não se aliene no Serviço Militar! Contrastando, Dell, o baixista gritava no vocal: Guerra Nuclear, poluição no ar, tiros de canhão, corpos pelo chão! Lá estavam eles gritando coisas que todos ali desejavam, com a roda se formando. Por quê tu vives? Um som perfeito dentro de sua estética, com aquela sujeira punk mas sem ser repetitivo. P-xe na batera mandava brilhantemente aquela pegada bem marcada que ia fazendo nossos pés marcharem para o centro da roda enquanto Giuliano na guitarra mandava junto com Dell riffs pesados e hipnóticos e eu já estava lá no meio, com a galera balançando a cabeça e marcando o tempo com o braço no ar, Por quê tu vives? e começou aquele empurra empurra, onde ninguém pede desculpa e todo mundo se toca, livres, fluindo no som, chutando o ar, caindo sobre o palco, seguindo a mente do insano quarteto Por quê tu vives? e parecia que a gente vivia só pra chegar até ali, naquele ritual tribal "Somos escravizados por acreditar na liberdade, somos discriminados por querer a igualdade / lutamos por uma sociedade livre, sem preconceito e discriminação / lutamos por uma sociedade livre"!

Putz, o som estava tão massa que eu tive que fazer uma importante escolha: gastar meus últimos reais em cerveja ou comprar um CD do Distúrbio? E ai tive que fazer algo que não costumo fazer. Só que o Dell percebeu que eu curti tanto o som que me deu o segundo CD da banda na faixa! Porra, que massa. Só tive que cerrar cerveja até o fim do som, que aliás acabou cedo. Mas entendo, os vizinhos precisam dormir. Nossa liberdade termina onde começa a do outro? Prefiro outra frase menos célebre "a liberdade do outro nunca restringe, o que restringe nossa liberdade é a escravidão do outro", disse Bakunim, há muito tempo atrás. Mas afinal o que estamos todos dizendo aqui nessa noite? Não é apenas a reafirmação de palavras e sonhos que muitos homens carregaram ao longo da história para nos entregar hoje, aqui, de bandeja? Sim, são esses sonhos que acalentamos aqui, as mesmas bandeiras, com novos hinos! Mais uma noite entoamos com Distúrbio Mental: "Somos libertários, somos anarquistas!"

links

2009-10-18T06:46:00.000-07:00

...milhares de quilômetros podiam ser rompidos vencidos estraçalhados pela simples leveza de uns toques e a velocidade de luz, dos bytes, da luminescência divina dos pixels. A tristeza nostálgica de uma noite trágica pelo simples motivo: saudade e auto-repugnância. Rastejo feito iguana por entre códigos htmls, banners coloridos, mídias e links procurando o vortex mágico que me conduza até seu perfil deletado. Mensageiros instantâneos e álbuns de fotos virtuais bloqueados, apagados como pegadas na areia que a gente apaga com borracha e delete. É, nunca mais seu nome saltará sobre meus documentos com o prefixo “ela diz...” iniciando aquele ritual sádico que a gente misturava amor, desejo e ódio. Ah, como eu espero a surpresa nunca vinda de receber em minha caixa de entrada o seu e-mail lamurioso de não consigo viver sem ti, estou voltando pra perto, posso? Pode, claro que pode, você está aqui sempre perto. No ar, no virtual espaço da minha mente e mesmo as coisas guardadas em minhas gavetas, coisas que resisto e só aos poucos vou enviando à lixeira. Meu disco rígido está cheio de você, eu preciso de espaço, preciso formatar teu mais mero resquício. Eu preciso não poder ter uma migalha de você. Eu preciso não ter uma migalha de você. Mas é sempre aquela barra esperando seu endereço, seu orkut, seu flickr, seu blogue, seu qualquer-coisa-que alimente este meu desejo amargo que é gostar de você que foi embora. Foi embora mas não foi, está aqui a um clique de distância, logo ali, na primeira página de meus favoritos, ao alcance de meus dedos... eu digito seu nome + um substantivo.com e a sua imagem aparece, pixel a pixel sorrindo feito uma criança levada. Eu tento, eu tento... eu tento inevitavelmente me desconectar-----nos.

Pra ser poeta

2009-09-25T01:36:00.000-07:00

Pra ser poeta, eu fui pirateador de CDs e DVDs, assistente de jardineiro, babá, técnico de informática, técnico da Telefônica, vendedor de trufas, agente de controle de vetores da prefeitura (ou homem da dengue). Pra ser poeta eu já entreguei dois mil cartões de natal de bicicleta, vendi uma câmera digital que não existia pela internet, fiz um jornal de literatura que parou no primeiro número, vendi minha coleção de gibis, dei oficinas de poesia, fui bolsista na universidade, professor de redação e literatura, revisor ortográfico de revista científica de fisioterapia, escrevi monografias e trabalhos de universitários preguiçosos, fui instalador de antena parabólica mas não instalei nenhuma, consertei computadores, fui motoboy, troquei análise literária por vodka. Pra ser poeta eu ouvi muita merda da minha família (ah e como eu ouvi!). Pra ser poeta, eu fiz uma enorme dívida pra publicar meu livro.

O resto meus camaradas... o resto foi fácil...

XIV Identidade

2009-09-19T01:25:00.000-07:00

São cinco e meia da manhã. Acabo de chegar do Bar Estação 2919. Uma bela noite, eu diria. Entrar foi fácil. Juntei-me aos meus ilustres amigos da Ubelina'69, a banda é um perfeito time de malucos, e acho que foi por isso que me tornei camarada de todos rapidamente, eu diria. Peguei uma caixa qualquer, a mais leve, na verdade, e entrei naquela dimensão do rock. "Bem-vindos passageiros de velhas viagens, peguem suas cervejas e chacoalhem suas cabeças; em caso de emergência usar o banheiro de lado".

Era Fallen Star que mandava um Kiss. E mandou também muitas outras rock songs, seguidos por outra onda de clássicos e: "Mr. Crowley, what went on in your head / Mr. Crowley, did you talk with the dead"entoava a Black Lightning. Depois vieram As Véia-loka com Deep Purple, AC/DC e mais uma porrada de coisas. Mas ai entrou a Ubelina misturada com As Véia e eu não entendi mais nada. Aquela mistura estava mais louca que vodka de cinco reais com vinho Chapinha. E eu já estava vendo dobrado mesmo pois havia duas bateras no palco, o Macs e o Binho mandando ver ao mesmo tempo. E quando eu estava no auge da curtição, o monstro do Mazak saltou sobre mim e resolveu brincar de jiu-jitsu comigo, mas sem me avisar. Os Mazaks são um tradicional clã de malucos de São Carlos. Uns cinquenta e três irmãos que eu já contei, até agora. Seu filho-da-mãe, sai de cima de mim, caramba, ôôôuu, meus óculos, seu... até que consegui escapulir sem abusar a força física, afinal, com uma mão eu virava ele do avesso, mas eu adoro aquele grande safardana, camarada de primeira, só não é muito delicado.

Bem, aconteceu mais um monte de coisas legais, até tentei dar uma de bacana e sair no canal 25, quando procuravam o realizador do projeto. Tentei me passar por ele, o que é claro, não funcionou. E como eu disse, muito mais coisas bacanas aconteceram, e eu deveria falar mais detalhadamente das bandas, mas ta tarde pra caramba e eu to morrendo de sono. Então termino aqui, porque amanhã vou estar de ressaca para continuar. Beijos para todos, do Sid (não, não é do Sidnelson da propaganda da Rainha).

a poesia

2009-09-09T18:13:00.000-07:00

a poesia
é uma palavra que todo mundo sabe,
muitos gostam
mas ninguém explica.

dizem que sempre tem rima
sendo um texto com muito rigor,
onde cada frase sempre termina
com o som de uma anterior.

mas hoje em dia
não precisa ter rima
nem formalidade
eu posso até colocar um ............................. abismo............................... entre nós.
buscando a melhor forma de dar sentido à minha idéia.

a poesia é tudo
e não é nada.
é um conceito infinito amarelo cheio de metáforas que:

se seguirmos a lógica da razão, ponderada, racional e objetiva; chegaremos a uma imediata conclusão de que a poesia é um jeito errado de escrevermos, visto que, em primeira instância o objetivo da comunicação seja sermos entendidos o mais perfeitamente possível e que, a poesia é uma forma irregular e/ou instável e/ou condensada e/ou indireta e/ou difusa de representarmos nossos pensamentos. Assim, enquanto a prosa é flecha mais ou menos certeira...

a poesia su~bli~ma...

a poesia é feita de palavras
e as palavras são como trens
que se chamam trens
sempre serão trens
mas isso não diz muita coisa sobre seus passageiros
e toda vez que você pega um trem
parece que é diferente, porque os passageiros sempre mudam e
mesmo que eles tenham trilhos, estão sempre mudando de lugar.

a poesia é feita de trens
sempre em partida, assim que você a lê.
bagagem nas mãos
começar uma poesia, também é começar uma viagem
pode-se repetir o itinerante
mas a paisagem sempre muda.

...e assim termina essa viagem!

Varias variaveis - a cultura caipira

2009-09-07T04:36:00.000-07:00

Preconceito linguistico

Já faz tempo que os estudiosos da linguistica lançaram por terra os preconceitos com as diferentes formas de expressão brasileira, sejam variações regionais, sociais, etc. A dualidade "português certo ou culto" e "português errado" se modificou. Percebeu-se que aquilo que as gramaticas chamavam de norma culta, na verdade, era apenas uma forma de expressão, uma variação linguistica baseada na tradição literária de origem lusitana que, em termos linguisticos, não possui nada de melhor ou superior que as demais variações.

Apesar das gramáticas tradicionais difundirem o pensamento de que a norma "culta" é a melhor forma de se expressar, isso não é verdade, visto que na maior parte do tempo usamos a forma coloquial para nos comunicarmos (e acreditem, nos entendemos perfeitamente). A "norma culta" não se tornou a norma padrão por possuir regras gramaticais mais sofisticadas ou mais lógicas, mas por ser a variação privilegiada pelas classes detentoras do poder. Como afirma Marcos Bagno, o problema do preconceito lingüístico não está no que se fala, mas em quem fala o quê.

Assim, vimos esse preconceito sendo aplicado constantemente à variação linguistica denominada caipira ou sertaneja (que se refere ao interior rural dos estados de Minas Gerais, Goiás, Mato Grosso, Mato Grosso do Sul, Paraná, e interior de São Paulo). Segundo Inezita Barroso, professora de folclore de diversas universidades paulistas e referência da música sertaneja de raiz no Brasil “o termo caipira passou a ser pejorativo, sinônimo de brega, mal vestido, idiota, velho, quando é ser completamente o contrário. Caipira é aquele que se conserva ligado à terra, à cultura original”.

É comum escutarmos que é preciso falar "corretamente" para sermos compreendidos, mas aquele que afirma que "trabaiá" é a forma errada de "trabalhar", entendeu perfeitamente o significado do termo "trabaiá". Reconheceu não apenas seu significado, mas também marcas de uma variação específica. Além do mais, as peculiaridades de outras variações não se fazem espontaneamente, individualmente ou aleatóriamente; em contraposição a "bem regrada e lógica" norma padrão. Exemplo: No curso histórico do latim ao português, são inúmeros os exemplos de alternância entre "l" e "r" flaccu > fraco; flauta > frauta (port. arc.) > flauta; gloria > grória (port. arc.) > glória. De acordo com Coutinho (Gramática Histórica), os grupos consonantais iniciais latinos conservam-se, em português, quando a líquida é "r", modificando-se quando é "l". Ou seja, a fala rural conservou a regra*. Assim como outras peculiaridades da fala caipira como o processo de iotização do "lh" e o som de "r" glotalizado, seguem uma lógica interna.

Aquém de toda essa questão gramatical (posta apenas para os puristas da língua não torcerem o nariz), existe um contexto histórico-cultural muito grande. O falar caipira conserva em si não apenas a história, como também tradições, canções, literatura e um extenso vocabulário típico. Os próprios escritores modernistas, em especial Mário de Andrade, apesar de integrarem a elite cefeeira, fizeram um importante trabalho de resgate e valorização da música e da fala caipira.

Por isso, muito mais do que uma forma errada do falar, existe uma cultura caipira, da qual, direta ou indiretamente, todos nós, paulistas, paranaenses, goianos etc, fazemos parte. Ao invés do típico preconceito, devemos, pelo contrário, lutar pela sua preservação e valorização, junto as demais tradições brasileiras que nós, por pseudo-erudição ou pura ignorância, costumamos desprezar.

BAGNO, Marcos. Preconceito Lingüístico. O que é, como se faz. São Paulo: Loyola, 1999.
*SANTOS, T. F. R. - Falares rurais goianos. Revista da UFG, Vol. 7, No. 01, junho 2004

não foisse?

2009-09-06T17:51:00.000-07:00

não fosse a conta de luz+água+telefone+aluguel
não fosse alguma voz sempre dizendo sempre

não fosse muito pouco

o bom seria muito
seria suficiente

amor

2009-08-30T23:47:00.000-07:00

Me conta alguma coisa? E ela perguntou o quê, e eu disse, tanto faz, tudo o que você fala as minhas células digerem como açúcar, sem processo algum.
--Mas e se eu dissesse besteira? - ela sorriu.
--Teria calda de chocolate...

Fast Food Brazil

2009-08-30T20:42:00.000-07:00

Era uma noite de domingo quente e vadia. Era 9 de agosto de 2009. Ainda não era nem oito horas e eu já havia tomado algumas cervejas e estava louco por um pouco de diversão. Ainda era cedo para ir ao Bar Armazém então fiquei rodeando a pé pelas ruas. Foi quando passei em frente a um casarão antigo muito bacana de onde vinha um som muito horrorshow (estava lendo Laranja Mecânica e essas porras de palavras malucas não saiam da minha cabeça!).Dazombra / vai sem medo, vai sem medo! / Dazombraaaaaa... uma voz forte e pulsante cantava enquanto uma guitarra alucinada mandava ver. Cheguei até a porta do local e numa breve pausa a bateria voltou com tudo Dazombra/ vai sem medo, vai sem medo / Dazombraaaa... mas que porra era Dazombra? Eu não sabia, mas aquele som me enfeitiçou feito uma flauta indiana e eu me adentrei naquele casarão que eu não conhecia, com seu piso de madeira e suas altas paredes e sob uma luz negra, quatro rockers estavam ali mandando ver pra quase ninguém. Era a banda Fast Food Brazil.

Um som mais lento, bem marcado pela bateria e alguns poucos acordes tristes se desmanchavam sobre pesados versos: Não formei tese nem opinião sobre o perdão de mim mesmo / E até mesmo sei o quanto te dói, / mas deixa eu aqui. Puxa esse som bateu me botou pra baixo, com o vocalista, com uma voz divinal, que não se perdia nem nos graves nem nos agudos, definitivamente me botou pra baixo. Não que seja ruim, porque na verdade eu e a tristeza somos bons amigos.

Achei um grande desperdício aquele som muito massa rolando sem uma puta galera ali curtindo. Eu já estava indo lá pra terceira breja (o porre é que minha grana estava acabando e eu não ia ficar de porre) "Pedro Pobre Paulo Rico, dois vizinhos tão distintos / Uma esposa é gorda, outra esposa é magrinha, tão fininha / Um casal do lado quebra o pau, é toda hora, todo mundo escuta / E o outro troca caricias de amor até na hora de dormir". Foi quando veio um roquezinho muito malenque (diria Alex) e divertido "Pega-me no ato / tira-me de fato / a observar a propaganda / tem fome quer comer? / Um, dois, três só de uma vez? Que delícia, é o tatu catupiry " e não sei mais o quê, mas o som estava muito massa e essa coisa de tatu catupiry com pesados solos numa cadência quebrada com o baixo tocando lá no fundo da cabeça e a bateria levando solos de guitarra em espirais continuos e porra, minha breja tinha acabado de novo.

Os caras estavam realmente botando muita energia ali, mesmo com aquelas míseras quinze ou vinte pessoas. Isso fez eles crescerem ainda mais no meu conceito e, se eu ainda conseguisse tomar uma breja na conta da banda,, putz!

Mas o som não durou muito. Parece que era preciso acabar cedo por causa dos vizinhos e essa coisa toda. O lugar já estava a ponto de fechar quando flagrei uma conversa sobre pizza e fui logo atrás daquelas palavrinhas mágicas. Os organizadores, um cabeludo e outro cara engraçado abriram as caixas de pizza sobre a mesa e eu fui logo pegando uma fatia, sem cerimônia nenhuma, como se fosse alguém do grupo da banda, que contava também com um fotógrafo. Os caras cairam no truque e o pessoal da banda provavelmente pensou que eu era da organização ou alguém íntimo, visto que comecei a meter o bedelho na conversa, dar tapinhas na costa e aquela coisa toda de druguinho amigo. Foi ai que conheci o Hugo Rafael (guitarra & vocal), Bruno Peretti (guitarra & voz), Igor Paiva (Baixo & voz) e Italo Ribeiro (Bateria & voz). Contei algumas histórias engraçadas e até me diverti com os caras. Fiquei sabendo inclusive que a banda disponibilizava seu EP gratuitamente para download no site www.ffbrazil.com.br. Foi quando o Ítalo perguntou meu nome e eu disse como sempre digo: Sid, então ele repetiu (todo mundo sempre repete) Sid? E eu disse que sim, Sid, que meu pai era punk e fez uma homenagem ao Sid Vicious, o que era uma grande mentira, claro, mas eu achava um saco ter de dizer que era Sid, porque eu achava Sidnelson um nome ridículo e sempre tinha alguém que relembrava aquela nhaca de propaganda do tênis Rainha.

Aí deu pra ver na cara do tal de Dú, que todo mundo sacou que ninguém me conhecia. Então eu dei um sorriso muito cínico e desatei a falar, galera, valeu, to indo nessa, adorei o espaço, Janela aberta, né? Parabéns, o som também, já disse, show de bola! Até a pizza heim, Cantina Pizza & Pedaço, é do patrocinador? Sei... Adriano? Manda um abraço para ele. Abraço galera, se cuidem, e abracei todos com um abraço amável e apertado e tratei de sair dali loguinho, ganhando a rua e a noite, tão bela, que apenas começava.

Puta merda!

2009-08-29T14:15:00.000-07:00

Essa site ta uma grande porcaria. Em breve vou fazer uma super limpeza...

açúcar de fruta

2009-08-22T12:16:00.000-07:00

Para Jemima

Quem diria, que finalmente, poderia dar certo? É, e a palavra amor que parecia sal de fruta, com a gente tem cheiro de pitanga, maracujá e cupuaçu.

Tudo é tão começo, e eu ainda nem ouvi você tocar piano. O tempo e a ferrugem das coisas cotidianas, roubam tanta coisa que eu queria dizer. Acorda! Já é hora de acordar e você ir embora e o dia começar. Veja, tantas palavras, e elas não dizem nada. É preciso tempo, para que elas saiam, se repitam e encontrem os melhores caminhos do seu ouvido.

Esquece... esquece a poesia. Te conto tudo numa noite de chá, coberta, ficção e abraço, sem nenhuma palavra.

timbres

2009-08-16T23:18:00.000-07:00

...tudo se resume a calma, a tranquilidade, o fluxo livre das energias, da mente e de nós mesmos que através de uma situação que alguém nos lança, um pensamento, um corrente elétrica que corre e ativa músculos, o braço rijo e a força através da lâmina passando um pouco de nós através de nosso contato com o outro. O outro é o que nós não somos. E o que não somos é todo o resto. O todo, o mar revolto de todas as coisas, o nirvana, a omnilateralidade, o sorriso de Deus. É o todo que nos bate, inércia, nos movimenta e ao todo retornamos de modo diverso. O que nós retornamos não é apenas fruto da energia que nos impacta, mas todos nós somos feitos também de um material próprio, de um tanto de água, de vento, de fogo, de uma mistura muito particular que a cada um nos dá um timbre diferente. O mundo nos bate e é o que o mundo nos fala com seu martelo mais o timbre de nosso corpo, que soa. Assim como a flauta ou a biwa, mesmo aquele que não conhece os engenhos do tocar, mas só ouvindo, lhe caem as notas no ouvido, sabe-se quando há e quando falta harmonia. E quando não há calma, é dificil haver harmonia...

É por isso que já vejo o nome de Montaro escrito nas linhas do caderno do Deus da Morte. A respiração ofegante indica seu nervosismo. No baile das katanas os passos precisam ser exatos, não se pode adiantar, atrasar, é preciso estar em sincronia com a música da batalha. Os corpos quando duelam, exalam música. O experiente samurai respira forte porque sabe que a idade traz força ao espirito, mas fraqueza ao corpo. Além do mais, são poucos os que não me temem. É preciso ter calma, pois uma grande batalha, é tão rápida quanto um piscar de olhos. Mas a dança não é apenas improviso. E é por isso que nos olhamos tanto, analisando a empunhadura, a rigidez dos musculos, a leitura dos olhos, o tamanho dos braços, a largura do passo. Então ele vem, ele vem como eu sabia que ele viria...

se for preciso energia, eu o sobrepujo, por isso ele tentará um único ataque certeiro e poderoso, provavelmente alto, mantendo a distância para evitar um contrataque. Ele corre em minha direção, num segundo eterno, onde o gozo de uma felicidade inigualável me preenche. Ele se antecipa e libera o golpe antes do tempo ideal, mas meu movimento é perfeito. A lâmina vem de frente ao meu pescoço e um leve movimento de lado me deixa frente a um dorso sem defesas. A lâmina se afunda, silenciosa, como uma reza...

2009-07-26T15:12:00.000-07:00

chopin

a música clássica foi feita para que os homens odiassem, também.

XVIII (parte final) - Prenúncios

2009-07-20T15:38:00.000-07:00

de repente pareceu que era fácil tocar as janelas levantar os trincos e as tramelas, coçar, limpar as ramelas e abrir a janela e deixar a luz da manhã: ))))))))))] ENTRAR [(((((((((( para dentro da retina, da garganta, do nariz e do ouvido, limpando as frestas, eliminando germes e bactérias. Pareceu que bastava mesmo ir caminhando devagar, passo-após-passo, calculando e dormindo e acordando e sem deixar também, de sonhar, sabe? Parece agora que era fácil e que eu não tava andando a caminho do precipício, mas sim o prenúncio e o desejo de chegar na ponta do penhasco, para ver o mar, batendo lá embaixo, o vento e a brisa fresca que levou embora todo cheiro de podre e azedo e aquela sensação de chocolate e de cheiro de perfume que fica no travesseiro, no exato momento em que uma gaivota mergulhou no mar e saiu, com um peixe no bico*.

*atrás, no cenário, o sol brilhava.

beijo de formiga

2009-07-06T20:20:00.000-07:00

Quando ela pedia me beija, fechava os olhos devagarinho e ficava esperando, como quem implora com a doçura de um pão de mel com recheio de doce de leite. Ela sempre tinha aquela falta, aquela necessidade de alguma coisa que ela completava comigo. Para ser feliz, eu só preciso de você, e sorria. E eu pensava: e eu que já tenho você, mas ainda não sou feliz?

Ela pensava, pensava, pensava e ficava linda pensando. Parecia que tava remexendo a terra com pauzinho atrás de formiga gorda, mas era só meu edredon.

Você é muito menina... muito boba. Você não gosta? espantava. Gosto sim =)

Aí não tem formiga não, viu menina! O quê? Nada... queria te dar um beijo na barriga. Beijo de formiga? e ria pouquinho, porque tinha medo deu não gostar dela, toda hora. É, beijo de formiga, besta! Sabe comé? hum? É assim - dou um beijo e um beliscão na bunda.

Ai ai, bobo rs! Quer mais um? Qué, qué, qué? Ou qué um beijo de macaco? Não! Eu quero beijo de verdade! De verdade acabou, quer de formiga? SEU BOBO!

Já sei. O quê? Você é feliz! Será? Acho que sim, pensa! Eu pensei, pensei, e olhei pra ela: é, acho que sim!

III - O poeta, a consicência e a porta

2009-06-23T18:46:00.000-07:00

O poeta sentado em sua escrivaninha de madeira velha em sua cadeira velha tecla no teclado em frente a tela radiosa. Eis que batem à porta, mão na cabeça, suspiro... suspiro... tensão. Ele ignora as batidas e volta, linha a linha, preenchendo os pixels luminoscentes do monitor. Mas as batidas não ignoram-se, retornam, batem, contínuas, batem, quase ritimadas, param e retornam. Abre a porta, poeta. Não abro! Mas quem bate é a vida. Não é, a vida está aqui nas minhas mãos. Você foge! Eu não fujo. Batem na porta, batem na porta, batem na porta. Poeta, é a vida, atende; não tem outro jeito, não tem outra forma, não tem versos livres.... poeta, abre a porta!

Ele disfarça, vai até a cozinha com as batidas na porta e bebe um copo de água com batidas na porta. Abre a geladeira semi-vazia com batidas na porta, prepara um sanduiche de queijo com batidas na porta e vai ao banheiro com batidas na porta. Olha no espelho, esfrega o rosto com água fria, suspira, senta, chora, silêncio. Silên cio. Silênnnnnnnnnnnnnnnnnnnnnnnnnciuuuuuuuuuuuuu. Paz Pax Paz....

{frio
na espinha}

Será que estou em paz? Vai até a sala, se serve de um copo de vinho. As pancadas na porta voltam violentas. Inferno! Inferno! Inferno! Inferno! Inferno! Inferno! Inferno! Inferno! Inferno! Inferno! Inferno! Inferno! Inferno! Inferno! Inferno! Inferno! Inferno! Inferno! Inferno! Inferno! Inferno! Inferno! Inferno! Inferno! Inferno! Inferno! Inferno! Inferno! Inferno! Inferno! Inferno! Inferno! Inferno! Inferno! Inferno! Inferno! Inferno! Inferno! Inferno! Inferno! Inferno! Inferno! Inferno! Eu não vou abrir a porta! e arremessa a garrafa no chão que se espatifa em mil pedaços. Depois cai no chão, rola, esfrega a cabeça, o cabelo, couro cabeludo com a pele dura da mão. Depois respira, inspira. Ri... gargalha, gargalhoadas, gargalhas. Batem na porta.

Batem na porta
Batem na porta
Batem na porta
Batem na porta
Batem na porta
Batem na porta
Batem na porta
Batem na porta
Batem na porta
Batem na porta
Batem na porta
Batem na porta
Batem na porta
Batem na porta
Batem na porta
Batem na porta

Abre a porta poeta, é a vida quem bate; é a vida quem espanca, depois te lambe com língua de vinho e caco de vidro. Não... quem bate na porta não é a vida. Ele se estica, se arrasta, a porta bate e ele vai em direção DA PORTA. Ele se deixa peixe, se rasteja réptil, cambeteia sobre quatro patas e caminha ereto até a maçaneta, alado, feito um anjo do degrau de cima: ele abre a porta: e encontra: o medo!

Erupção

2009-06-16T10:39:00.000-07:00

Garra e mordidas era o que eu dava nas plumas e nuvens, apenas machucando eu mesmo com minha força. Respira, respira. E mergulha e nas ondas... ondeie leve sobre a superfície da vida, e haverá luz no segundo andar.

IV - Excamas ao mar

2009-06-02T14:14:00.000-07:00

O vento vinha e balançava meus cabelos. O vinho vinha e balançava na língua. O tempo vinha feito onda e sobre mim batia e euscorria em pedacinhos. A vinha, a víndima, a idade da uva virar em vinho: o massacre.

V - Feliz aniversário

2009-06-01T20:59:00.000-07:00

Corvos! Corvos! Corvos! Corvos! Corvos! Corvos! Corvos! Corvos! Corvos! Corvos! Corvos! Saiam! Socorro! Corvos Socorro SocorroSocoooooooooooooooooooooorro! Saiam! Saiam! Corvos! Corvos! Corvos! Corvos! AAAAAAAAAAhhhhhhhhhhhhhhhhh! ahhhhhhhhhhhhhhhh! Meus olhos! Saiam! Saiam! Meus olhos... meus olhos... saiam, por favor... pelo amor de deus.. me eixem em paz... por favor

Desejo noturno

2009-05-31T16:42:00.000-07:00

Quanto ao seu rosto de lago
refletindo a luz da lua... há calma
a calma acalma
----
sobre a cama, sobre a alma
sob os cacos e a pele
acalma,
o meu coração.

Das coisas que ficam

2009-05-21T08:02:00.000-07:00

Seu cheiro numa gaveta,
suas marcas numa pele e num lençol,
sua voz embaixo da cama,

um colar sobreamesa.

Lucy in the sky with diamonds

2009-05-21T07:59:00.000-07:00

Quanto maior a queda
e mais dolorido o doído,
maior é a espera e expectativa
de novamente poder voar
cada vez mais perto do SOL

...

2009-05-14T20:56:00.000-07:00

avua, avua, corvo velho!

VIII - Os ceifadores da morte

2009-05-06T15:15:00.000-07:00

Tudo é como se fosse eu agora, no alto de uma alta colina, o sol amarelo, o céu azul, a grama verde e uma alegria morbidamente triste. São eles que vêm, os ceifadores da morte. Cavalo negro, espada na cinta trazendo o cheiro do sangue no sol secado.

Chegam e exigem o sangue sagrado da uva, fruto de tão árdua vindima. Dizem que o pão deveria de estar pronto, não importa se o trigo não doura. Eles querem satisfazer a fome de bandido aplacar a fúria que deseja partir meu crânio e arrancar meu coração. Eles querem a morte, porque eles são os que têm mais poder, e a lei do mais grande é comer o mais pequeno.

Quatro meses de trabalho para alimentar um gado de gafanhotos que não da carne e só avoa. Não culpo os bandidos. Fosse eu 3 e eles 1, não seria eu o que usurparia e beberia sangue?

Mais paciência, não me matem! Levai esta minha filha virgem, e a envergonheis para seu proveito: ela se chama Sonho e seu sobrenome é "1/5 de minha honra". Levem-na, assim como já levaram quase tudo, e quem sabe assim ainda ajunto, mais uma última porção do-que-lhes-dar, e eu viva mais quatro meses na agonia da expectativa

..................no telhado tem uma orquestra de corvos azuis cantando fados terribilis. Minha casa, coitada, não tem viga, não tem cano firme, não tem onde se amarrar. quem sabe na mangueira lá fundo, tão belo e triste, meu corpo balançando, junto com o marulho das árvores. as folhas rossando a minha cara, fazendo cosquinha numa cara que nunca ri. balançando balançando, eu tenho medo da dor, balançando, balançando, eu tenho muito medo da dor, balançando balançando, eu conheço uma pessoa que tem uma arma. mas se eu atirar em minha cabeça, essa pessoa se dará mal. (e eu tenho medo de errar)................................

Levai essa filha, seu sobrenome é "1/5 da minha honra"... e retornem, eu sei que a minha vida vai, devagar e vai ser assim. Venham até o dia em que não houver mais nada que saquear, e então ceifadores, trespassai-me com vossas adagas e punhais, mas permitam-me apenas, o último desejo, de olhar-vos em vossas pupilas.

Um final feliz até (para uma história de amor)

2009-05-03T12:43:00.000-07:00

Não digo também que era um dia ensolarado e cheio de energia. Era um domingo, com um sol fraco, um quase-friozinho e uma preguiça lascada. O dia se arrastava feito lesma no edredom.

No céu muitas nuvens gordas se revolucionavam. Indicavam indiscriminadamente: chu-va. Chuva? O que era mesmo isso? Não era aquela coisa de cair coisas do céu? Pensei em procurar no dicionário... O que caía do céu? Era o maná, o pão de Deus? Eram os anjos que desciam em bungee jump para se refrescar nas águas da terra? Ou era o açúcar cristal que caía sobre os pães doces? Chuva era calda de chocolate ou essência da cânfora? Chuva de cidreira, chuva de pufs, chuva eram pedras, chuvas gotículas de shiva's?

E de repente eu não lembrava mais o que era chuva, e usando o mesmo significante, eu poderia gerar um novo significado para esta palavra engraçada. O que eu queria que caísse das tais nuvens do céu, direto para mim? Pensei pensei pensei, e quis que do céu caísse alívio, pequenas partizezinhas de alívio gelado e refrescante, que me entrasse pelas roupas e levasse o calor da alma, eu pedi... eu pedi...: água!

E de repente do céu cairam pequenas gotinhas d'água que me molharam, me lavaram, me untaram, me engraxaram, e eu no chão, numa poça, renascido, expergido, pós-partado, eu sorri, porque não eram nuvens negras, era um sol brilhante de calor, e na igreja da esquina festejavam um casamento de espanhol.

....

Foi assim que eu lembro que tudo acabou.

euevocêeuevocê

2009-05-01T09:09:00.000-07:00

Me diz, onde é que acaba eu e começa você?
Ou não diz nada, deixa assim,
que a vida deixou de fazer sentido faz tempo...

Só me deixe molhar sua boca,
pois em seu rosto branco existe toda a metafísica que preciso agora.

Não quero saber de nada, nem de tudo
tábula rasa, pensamento nulo...

A gente começa na cama e acaba no chão
ou começa no chão e acaba na cama?

Bolinho de chuva

2009-04-29T21:48:00.000-07:00

A chuva caía lá fora. Perto do vidro, minha mão tocou a superfície fria e o ar quente embaciou a visão da rua lá fora. A rua fora.

Lembrei daquele dia em que saí na chuva como um louco a ti buscar do acidente de carro que você havia sofrido. Mas de repente a história parecia velha e mofada demais e tentei lembrar de outra coisa para não desperdiçar a tristeza e melancolia daquele dia chuvado.

Mas não sei porque, aquele dia a chuva não era sua: era minha. E sem querer, já estava lá me vendo em coisas tão mil e tantas, que as nuvens não parecia cinzas, mas creme com papaia e cassis.

E lembrei que precisava lembrar de você, porque era dia de chuva e do que eu lembraria então? Mas os dias, a distância, e a terrível insignificância que você adquiria junto à opacidade da vida, como aquelas paredes pintadas a cal, e que você só percebe tarde demais, que sujou toda sua roupa quando você encostou. Quando um amor vai acabando, no lugar dele fica sempre uma poeira de tédio.

Mas eu precisava lembrar, precisava mesmo lembrar, mas lembra do quê? Bem... sabia que era dia nubloso, e que tinha vento e tinha chuva, e lembrei de repente dos bolinhos de chuva da minha vó, e me deu vontade de chá... súbito, lembrei-me da água que esquentava no fogo e que eu havia esquecido.

Chocolate de cupuaçu

2009-04-26T18:19:00.000-07:00

Eu disse pra ela que tudo era só uma curtição, uma grande onda. Fragmentos, fractais, nada era eterno e rijo em minha vida. Sabe? Eu não sei como, mas para os outros era natural estudar, depois faculdade, depois arrumar emprego e depois casar. Na minha vida era tudo torto, tudo sinuoso, sabe? E ela só ficava ali, sorrindo um sorriso leve e bonito, olhando pra cima com os olhos fechados, sentindo o vento no cabelo como se o barulho do mundo pra ela fosse música e depois via uma formiga e parecia que nem ligava para os meus problemas, eu ficava até bravo, quando assim. Mas ela ligava, ligava muito para mim e para as coisas que me interessavam,... só não ligava para os problemas, porque achava que eu era muito forte e eles pequenos. Mas isso não era verdade.

...dentre os erros, eu prefiro sempre os mais doces...

Meninânsia

2009-04-15T17:47:00.000-07:00

Fecha os olhos,
fecha agora...

E se eu acordasse assim,
nu de roupa,
com a luz do sol entrando pela janela
como se fosse sucrilhos com leite e açúcar e nescau
ah, se eu esquecesse que não sou mais menino
e acordasse com vontade de videogame...

...ah, que saudade de quando a vida era doce e televisão...

Ah!, que saudade de quando eu não tinha saudade
e a cidade
era um mundo infinito
onde tudo era possível:
alienígena, ninja e super-poder
e até mesmo quem sabe
a felicidade acontecer...

Parte IX - Maiakovski

2009-04-14T20:34:00.000-07:00

Que o poeta tenha se matado, tudo bem, mas o que me incomoda, é o tiro no coração. Temos sido bons amigos ultimamente, embora converse com ele muito pouco, pela falta de tempo. Um grande amigo me deu, disse: quando li, lembrei do seu jeito de escrever.

É estranho que o poeta russo tenha aparecido em minha vida, bem agora, que tanto penso na morte. E é só falar de Maiakovsk que já dizem: o poeta que se matou. Mas o suicídio, nem de longe, é algo importante em sua pessoa, o que importa ali é a vida. Também é só falar sobre o poeta e dizem: o poeta da revolução. Mas a revolução era tão importante quanto seu amor a Lilia Brik e a vida. E mesmo assim se matou, e não ele apenas com 37 anos, como Lilia Brik suicidou-se com 86 anos.

Mas por quê, eu me pergunto, um tiro no coração? Ah cabeça, tão mais fácil e certeira, tão mais rápida BUM e fim.

Será que ele não queria se matar, mas matar apenas aquele malévolo coração? Queria matar uma coisa outra, que ali residia, comia, bebia e dormia, com carapaça e espetos, sempre a fincar nas nervuras e paredes do coração?

Eu leio o poema "A nuvem de calças" e penso: se este homem tão digno e belo se matou, também eu posso sair desta vida, deixando para trás a sensação de missão cumprida? Somente abrir as portas escuras e dizer: estou indo, ok? Não se importem, ok? Porque na verdade, eu quero mesmo ficar ali, naquele escuro sem fim. Entende?

Mas uma outra pergunta me surge agora: e se não tivesse se matado Maiakovski? E se o poeta russo tivesse terminado seus últimos 30 anos na miséria, nas sarjetas? Não poderia ter a morte, a sua delicada e bela saída deste mundo, suicidando-se... não poderia ter sido a morte, seu grande trampolim para a glória e eternidade?

Perguntas... nenhuma delas, mesmo as mais simples, possuem respostas.

Declaração de amor

2009-04-12T20:59:00.000-07:00

Cheguei em casa e acendi as luzes. Acordei-a, espantada, foi-se um pouco para lá. Minha gata espera na janela: miau! Ligo o computador, um barulho chato (preciso trocar essa ventoinha), acendo a luz da cozinha, a gata corre na minha frente, coloco a ração, faço um cafuné, miau!, abro a geladeira.

Ela se achega, eu finjo que não me importo e ligo a TV. Enrolo um beck e vejo um professor de qualquer coisa falando sobre o pessimismo de Schopenhauer. Sem saco, mudo os canais, passo por um pastor evangélico que berra a ira de deus, por um acidente nas estradas e uma dupla de policiais da pesada. Desligo a TV, e ela reina na escuridão. Volto ao quarto e vejo Avalovara sobre o criado-mudo. Sem saco para ler.

Abro a janela. Um vento frio lá no quintal. Dou um trago e assopro fumaça lá fora. A rua de minha casa é tão linda e triste. Ela vem se achegando por trás, passa sua mão direita em meu ombro direito, e com a esquerda alisa meu peito em busca do palpitar do coração. Ela me domina.

--Deveria estar tocando Art Tatum agora, não?
Ela sorri suavemente: Você, sempre com esse seu ar triste.
--É o meu charme... - um trago longo e suave.
--Não era isso o que você queria? Tudo exatamente como está agora?
--Era isso que eu queria - suspiro, ela vai fazer drama de novo...
--Se quer que eu vá embora, diga, faça algo então, arranje alguém!
--Eu não quero ninguém, eu quero você. - digo sem força, mas com irritação.
--Você é apenas um convarde, um medroso!
--Antes fosse, minha querida. É só tédio mesmo...
Ela se afasta, arredia, arrefece, se acalma, calma, retorna, me agarra.
--Diz que me ama? Diz que me ama! Diz que me ama! Diz que me ama... diz...
Eu me viro, ela escorre pelas minhas pernas, triste e insinuante: Diz?
--Eu te amo... - um trago, fumaça - Eu te amo Solidão, eu te amo...